Dedicatorias desesperadas
(20/08/2005)
Amigo,
te cuento ahora
que me siento solo.
Estos 5 años me están asfixiando.
Estoy cansado de mirar hacia arriba,
escuchar ecos del televisor,
no poder hablar contigo,
de mis problemas,
de mis aventuras
y de las angustias que crecen.
Amor,
te extraño como nunca,
te quiero aquí a mi lado,
quiero acariciar tu cuerpo,
quiero escucharte,
que me lo cuentes todo,
quiero besarte como nunca,
te quiero aquí conmigo,
pero aquí, sólo veo sombras.
Hermanos,
no sé con quién reírme
o comentar ciertas bandas alternativas.
No tengo con quien ver películas,
no sé a quién regalarle cosas
¿Con quién discutiré sobre el mundo
con tanta altura de miras?
pero sigo aquí
dedicándoles mis triunfos.
Madre,
Creo que me necesitas,
lo siento directo en el pecho.
¿A quién aconsejo sobre la vida?
Aquí sólo tengo una vecina desconocida
y un pasillo largo y oscuro
que intento evitar cuando me paso con los tragos
¿A quién le pido que me guíe?
¿Quién me enseñará a escribir ahora?
Te extraño como nunca antes en mi vida.
Compañera,
usted es como mi reflejo perfecto,
por eso, cuando la veo llorar,
soy yo el que lo está haciendo.
Quiero dibujarte una sonrisa
para poder sonreír contigo.
Arriba el ánimo mi pequeña,
tiene que ser fuerte
en los próximos 4 años.
No leídos
¿En qué rincón del mundo
están diseminando la palabra?
Un estallido los repartió por todos lados.
Estamos revolucionando a la mala.
¿nos volveremos a ver?
¿en qué lugar?
¿será de noche o de día?
Quiero escuchar o leer
topdas sus locuras,
sólo para ver
si aún respiran magia.
Abuela,
usted es una persona maravillosa.
Es una hija de Dios en potencia.
La primera y única matriarca de mi existencia.
Es como un ángel guardian, madrina
¿Cuántas cosas tengo que agradecerte?
Son tantas que desbordarían
este cuaderno rojo gastado.
Usted también me hace mucha falta.
-Ya llevo dos tazas de té
y una considerable cantidad de panes,
algunos con mortadela lisa
que compré a la vuelta-
Papá,
tu casi no estuviste,
pero no sabes cuantas ganas
tengo de que nunca hubiera sido así.
Dinero no se abraza,
dinero sólo me dará dinero,
dinero no es cariño,
ni esfuerzo ni obligación.
Gracias por darme estos 5 años,
aunque pocas veces sentí tu voz.
A todos
a todos los quiero aquí,
en esta última pensión sombría.
Son dificiles estos días,
cuesta creer ahora
que he sobrevivido esta etapa
Así... como me estoy sintiendo.
(No creo que la calidad de ésto sea buena. No lo cambié porque es bastante honesto. Pocas veces digo la verdad sobre mí en la lírica)
Amor²
(Gracias manita)
Quiero confesarte algo.
Esperaré, primero que todo,
que mastiques y tragues
así
i-nex-pre-si-va-men-te
ese trozo de carne.
Sabes,
yo puedo amar por los dos.
¿Qué importa
que tu corazón acorazado,
sellado al vacío
y cubierto en fibra de vidrio
simplemente no sienta nada?
Sabes,
yo puedo amar por los dos.
Puedo impregnar este hogar
de calidez y ternura.
Rellenar rápidamente
esos vacíos espontaneos,
esos silencios en la mesa
y esa indiferencia en la cama.
Sabes,
yo puedo amar por los dos.
¿Qué puedo cambiar de ti
ahora?
Las cicatrices que dejan todas
tus miradas
¿O quizás
tu ausencia de fin de semana?
¿tu boca? -cerrada-
¿tus brazos? -cruzados-
¿tus palabras? -que los años callaron-
¿Qué?
Nada.
Sabes,
yo puedo amar por los dos.
Puedo amar más allá
de este pobre individuo,
de sus esperanzas y congojas.
Puedo transformarlo todo
con sólo amarla.
Porque amo tu boca cerrada,
porque amo tus brazos cruzados,
porque amo tus palabras que los años callaron,
porque amo tu ausencia de fin de semana.
Porque simplemente te amo.
Sabes,
yo puedo amar por los dos.
Daño (Placer y Dolor)
("La Secretaria" ya está entre mis películas favoritas)
Señorita,
por favor,
puede usted,
tan amablemente,
tomar aquella daga
y escribir su nombre
en mi espalda.
Apalear mi oído
con todo su arsenal
de garabatos.
Humillarme
frente a todas sus amigas.
Vestirme ridículamente.
Reírse de mí.
Orinar mi rostro.
Escupir sobre mi boca.
Defecar en mi cuerpo,
esparcir la mierda.
Encerrarme en la oscuridad.
Atarme de pies y manos.
Patear mis costillas.
Incendiar mi hogar.
Botar todas mis cartas.
Derramar vino en mi cama.
Ignorarme.
Pisotear mis diplomas.
Abandonarme.
Besarte con otro.
Difundir rumores falsos.
Llamar a mi casa.
Matar a mi madre.
Irse del nido,
llevarte a mis hijos,
cambiarles el apellido.
Despedazar mi poesía.
Enriquecerme.
Darme comodidad.
Convertirme en irresponsable.
boicotear mi plan de vida.
Casarte con un Geólogo.
Amarrarme a mi ciudad.
Darme de comer mediocridad.
Eutanasia para Sergio.
Aborto a Sofía.
Enseñarme a explotar.
Anonimizar mis palabras.
Regalarme rosas.
Contagiarme de nervios.
Darle la soga a José.
Regalarme una tarjeta de crédito.
Asesinar a mis gatos.
Borrar mi memoria.
Quitarme mi piano.
Superficializarme.
Llenar mis espacios vacíos.
Quitarle valor a todo.
Enseñarme a bailar.
Convertirme en conformista.
Quitarme motivos.
Convertirme en otro.
Y le aseguro
-lo doy por hecho-
que usted me tendrá
a sus píes.
Parques para Corazones Rotos
Silencio
¿Esperamos a alguien,
cierto?
Ella vive en ciertos castillos
de aire, agua, plumas
espejos cristales.
Allá arriba.
Muy,
muy alto.
O quizás no.
Quizás, a la vuelta de este parque
habita estas tierras
¿Esperamos algo,
cierto?
¿Qué es?
Quizás ella aparezca
con su estela de compañía,
sonriéndole al mundo,
en su gloria y majestad
pero...
Ellas no vendrán.
Ellas no saben que estamos acá,
contabilizando emociones
de detalles irreales,
pero siempre posibles
en la mente enamorada
de sólo un individuo.
¿Por qué estamos aquí
todos los años,
como una cábala macabra?
¿Qué se busca,
qué se encuentra?
El problema,
ese de encontrar
al gran hombre,
a la gran persona,
al romántico empedernido,
al auténtico cristiano,
al cariñoso amante,
al consejero del alma,
al más leal ser humano,
al amigo de buenas y malas,
no es de usted
¿me escucha?
No es de usted.
Es de ellas...
¿Qué cree usted?
¿Qué ella aparecerá
entre fierros y maderos
exigiendo abrazos,
retornando besos?
¿Qué es
este parque?
¿Un símbolo de esperanza?
No se me ponga triste
frente al crepúsculo rústico
de una góndola que llora risas.
La gente observa extrañamente
al duo del quebrado y el curador.
No fluyen doncellas en lo urbano,
ni llueven sonrisas a mi alrededor.
La vida es triste y fría.
Es el viento que azota calles
y congela emociones.
El amor nos repara la vida,
aunque sea con damas de fantasmagoría.
Es hora de absorber
ese aroma de inframor adquirido,
danzar con sus sombras,
impartir cátedras de desdicha,
padecer psicosomáticamente
hasta perder la razón,
compartir historias,
repetir lecciones
y volverlas a extrañar.
Pero no importa,
ustedes saben que estaré ahí,
visitando parques para corazones rotos,
escuchándolos,
acompañándolos,
quizás sea
-y ustedes bien lo saben-
porque yo...
yo también soy un parque.
H & N
5/8/2005
317 mil voces
se apagan en segundos.
317 mil.
Podría demorar días
en pronunciar cada uno de su nombres.
60 años de dolor.
Niños.
Jóvenes.
Adultos.
Abuelos.
Seres humanos.
317 mil.
Ésto fue el fruto de su guerra.
ñEsto detuvo otras miles de muertes.
Inocentes frente al mundo.
Pedazos de existencia pasajera.
Alguien aplica silicona al "Enola Gay".
Es un orgullo tener aquella pieza
en un museo de guerra.
Museo de guerra.
Recuerdo de vencedores y vencidos
que termina con el mismo resumen:
alguien muere
y alguien ríe.
¿Alguien entiende
lo que significan
317 mil muertos?
¿317 mil inocentes
muertos por su nacionalidad,
poor sus rasgos,
su familia
y su verdad?
14:15. 5/8/2005
Irak Body Count
Civilian Casualties:
26 mil.
Cada una hora
avanzan las cifras.
Una niña toca un piano.
En cada tecla hay huellas.
Escala de sol en ocaso.
Agridulce sonata
para sus abuelos muertos.
Trescientos diecisiete mil
padres, hermanos, hijos, abuelos,
amigos, padrinos, tíos, amantes...
enemigos.
¡Mátame!
¡Soy tu enemigo!
(Libro Rojo totalmente al día. Sólo fueron omitidas dos obras por descontextualizadas)
Balada en duotono para la medianoche
Blanco.
Corazón dañado.
Constante confusión a solas.
Cruel historia de vida.
Imprecisa,
como la línea que decora sus labios.
Fantasmas rodean su presencia
en proyectos de felicidad
manejados por la mentira.
En amargo recuerdo de infancia
rescatado por la abuela.
La evolución del resentimiento
tras concebir y abandonar,
tras concebir y fallar.
Buscando seres queridos
y encontrarlos al final
falleciendo y usted: en silencio,
con la mordaza cicatrizada.
A la deriva en brazos ajenos.
Tras la cordillera buscar y encontrar,
rompiendo anillos y personas,
refugiándose en monstruos.
Tiranos del sentir.
Asesinos de ilusiones.
Destruyéndose frente al espejo,
mendigando amor a golpes,
almorzando con quien abandona,
aferrándose a un desconocido,
resumiendo su historia
rodeando la medianoche.
Negro.
Soledad tras soledad.
Combatiendo contra su mente.
Interpretando cada segundo
como esencial e inconsciente.
Metas heredadas por la vida.
Fallo fotográfico de pasiones.
Olvidando que le olvidan.
Recordando que recuerda.
Sintiendo el frío en el rostro
y a su familia cayendo.
Habitando la ciudad del pecado
que cada día avanza falleciendo.
Sustento obligatorio
de alguien que no estima.
Confuso transe del día a día
detallado en silencio y en poema.
Apunto de cruzar la línea.
Pagando por la cesantía.
Miedo que surge de la nada.
Culpa por destrozo de vidas.
Necesitando ayuda y compañía.
Paradojas de error y alegría,
terminando con solución y tristeza.
Prisma de la luna y una mesa.
Existiendo con vacíos,
a pesar de llegar a cada meta.
Lamentando todo a última hora.
Aferrándose a una desconocida,
resumiendo toda su historia,
rodeando la medianoche.
Esperando, nuevamente, que ella aparezca.
(Para aquellos que pongan el grito en el cielo y digan que la obra debío titularse "Balada monocromática para la medianoche" les digo que el blanco también es un color. Esa noche fue un color. No había nadie más de blanco que ella. Así que no obedezcan a las reglas del diseño y la teoría de colores. Gracias!)
Tres grados bajo cero
Lamento informarles que no pondré este poema en el blog. ¿La razón? Creo que es muy bueno y lo usaré como excusa para presentarlo (estrenarlo) en el gran evento gran de "Poetas No Leídos" de este semestre. La idea es articular nuevamente al grupo (ya que se acabó la era CEAL) y organizar algo tan bueno como lo del 2002. Tenemos que esforzarnos todos para que a mediados de octubre saquemos adelante un evento de música, video, declamación, gritos, rarezas y cosas por el estilo.
Cuento con su golpe y la frase "¿y cuando va a ser la cosa?".
No podrán detenerme
Quítenme todo lo que tengo.
Quítenme mi hogar
y construiré un palacio.
Quítenme mi nacionalidad
y tendré al universo.
Quítenme mis palabras
y me entenderán con hechos.
Quítenme mis metas
y puede que flaqueé
y me acorrale el miedo,
pero de inmediato aparece
aquel nuevo objetivo
de recuperarlo todo.
No podrán detenerme.
Lo ha intentado la soledad,
perdió con la bondad.
Lo intentó la pobreza,
perdió con el espíritu.
Lo intentó el miedo,
perdió ante la constancia.
Lo intentó la realidad
y cayó muerta
ante miles de sueños imposibles
y un conjunto de utopía
que permitieron a este siglo
permanecer luchando
y morir sobreviviendo.
Quítenme mi nombre
y seré don nadie.
Escriba el libreto de mi vida,
mientras yo lo improviso todo.
Manténganme lejos del mundo
y su efecto será cercano.
Pueden hacer lo que quiera,
mientras tanto y arrodillado,
rogaré al cielo más fortaleza.
En el interior de la coraza,
un pequeño niño solloza,
porque su madre se muere
y su padre despierta.
Entre la fila de deudos
alguien quiebra el dolor
gritando "él no está muerto",
a pesar de las balas
y todos los huesos rotos.
Empieza la revolución,
desde el cadaver mismo.
Promete libertad y justicia
observando nichos solos.
Aplaude la gente
ante este cielo rojo,
porque volverá al blanco,
al verde y al naranjo.
No podrán detenerme,
lo intentó la muerte
y sólo recibió fracaso.
Factotum
Denme una pala
y por mí mismo
llegaré al centro de la tierra.
Tengo la fortaleza del mundo
en la boca del estómago.
Me parieron con dolor
y lo sudo con placer.
¿Qué saben ustedes
pequeños gusanos?
Me imagino su ayuda
como una sonrisa pah'l jefe
o la salvación del vago.
Te regalo la nota,
te regalo la plata,
ahora ándate
y sé feliz por el mundo.
El destino quiso
que yo naciera en medio de la mugre,
que surgiera de la nada,
para solucionarles la vida
¡inútiles!
Son la perdición de mi ciudad,
de mi región,
de mi país,
de mi mundo,
por el cual pago a diario.
¿Quiénes merecen la educación
sino los más inteligentes?
¿Quiénes merecen el poder
sino los más capaces?
¿Quiénes merecen amor
sino el más creyente?
¿Quiénes merecen la felicidad?
Muy buena pregunta Pérez
¿Quiénes merecen la felicidad?
Denme una pala
y por mí mismo
construiré un paraíso.
Un refugio para mis hermanos,
para su pueblo santo.
Los elegidos de Cristo resucitado.
Aislaré a los pueblos,
cada cuál con su destino,
pero vivirán pocos.
Recuerde
-por enésima vez-
sólo unos pocos.
Yo lo haré.
Los voy a salvar a todos.
Seré el nuevo orden mundial
y vale acotar a estas alturas
que si caigo yo
caen todos.
-Ya es demasiado tarde
para pedir perdón-
Silencio Imposible
Me callo ¿y qué?
Escondo todos mis lápices,
huyo de todo teclado,
muerdo madera,
pateo latas oxidadas,
me censuro,
me amarro las manos
¿y qué?
¿Cambiará el mundo sin mí?
¿Serán rosas y mariposas?
... Quizás
Quizás mucha gente sonría.
Quizás empiecen los sueños.
Mi poesía hiere.
Mi poesía desgarra.
Mi poesía hiede.
Mis letras arrancan lágrimas.
Mis letras deprimen.
Soy un chacal.
Es hora de cortarme las manos.
Éste soy yo,
no puedo evitarlo,
alguien me infectó.
Tengo el virus en mis venas.
Si veo hambre, clamo por justicia.
Si alguien cae, puedo dar mi mano,
o escupir sobre él.
Humano demasiado humano
sobre el vaivén del mundo.
La herida es parte del proceso.
Mi libro se tiñe de sangre,
aprieto mis dientes,
grito fuerte y claro
para que me oigan todos.
Soy una bestia
porque mi corazón está roto
y distribuído por el parque
donde aquellos niños juegan.
Necesito muchos motivos
para volver a observar lo hermoso.
Todo iba bien
¿Por qué revivir muertos?
Necesito mi mente en reset,
un puñal para matar sentimientos
y un manto que cubra mi rostro.
Un precipicio alto.
Un muro que reciba balas.
... pero ¿Por qué estoy vivo?
Tengo que matar a esta mitad sombría.
Este sujeto despreciable
¿Por qué me dejas vivo?
¿Acaso quieres que siga hablando?
Voy a hundir a más personas
¿Qué voy a hacer con mi historia?
¿Quién merece ser víctima?
¿Qué mierda es el sufrimiento?
Nueva era para el profano.
Todo desde cero.
Esta vez... sin barreras.
Himno provisional para Estados fallidos
Con la mano en el corazón
y la frente en alto
-dirección: hacia la bandera,
esa que se aleja de las llamas-
apunta tu canto
y piensa en la tierra,
aquello que es tuyo
y que pierdes a diario.
Se lucha por lo que es propio
y luchar es morir
para que sobrevivan pocos.
Con la mano en el corazón
y la frente en alto,
da un paso adelante
para extinguirte por lo tuyo
y muchas veces en vano.
¿Cuán pequeño es el mundo?
Sólo un punto en el planeta
es el que amo.
Aquel que recibió mi historia
y la de mis antepasados.
Toma las armas
con la mano en el corazón
y la frente en alto.
Ésta es la boina de mi abuelo,
acariciada por balas y lamentos.
Hoy la luzco con orgullo
y observo con temor el afuera.
Quizás sea éste el último beso,
para este soldado a la fuerza
que desaparecerá en el ocaso.
Luchar por la tierra
sabiendo que ésta no tiene dueño,
que arrendamos nacionalidad
según tradición e historia.
Que los héroes no independizan,
mueren por amor
con la mano en el corazón
y la frente en alto.
Así fue,
así ocurrió para mi pueblo.
Todos bailaron con la muerte
tiñiendo el trofeo de sangre.
Nadie fue dueño del mundo
ni de este misero pedazo de tierra.
Gobierno va, gobierno viene,
pero ustedes nunca volvieron.
Acá te recuerdo en vano
y canto el himno fallido
Con la mano en el corazón
y la frente en alto.
Las huellas de mi pueblo
(16/7/2005. Desierto de Atacama de noche
Inicio: 19:30 en la carretera. Final: 00 en Antofagasta)
Estos muros;
estas ruinas
son mi historia.
Se ha escrito con la mano
y se ha borrado con el codo.
Mi historia es olvido,
es abandono,
porque cuando todo es inútil,
cuando todo pierde sentido
no queda más que largarse
y encontrar más caminos.
¿Qué se puede encontrar en la nada?
¿De cuántas formas
puedo desentrañar a la tierra?
El tesoro siempre se acaba,
somos nosotros lo único que queda.
Todo legado no existe
cuando descanza bajo tierra.
Me he reinventado
una historia curiosa,
una serie de mentiras
y una serie de verdades
que mueren con cada
uno de mis abuelos
y con cada pueblo que se cierra.
Donde habita el dinero
habita el hombre.
La nostalgia de unos pocos
sólo los mata de hambre.
Hay una historia
que grita por ser oída.
Es atrapada constantemente
por un desierto que es sordo,
porque se derrumba su pared
a diario.
Le explico a mi ser ahora,
porqué todo ocurre
sin que nadie se aferre a nada.
Es la memoria la que es aplastada
por esa gran palabra que es el progreso.
Ocho letras que demoran años
en convertir a mi pueblo en objeto
de indiferencia, de sobrevivencia,
calculada en centavos de dólar la libra.
¿Podemos reconstruir la historia
encontrando las huellas de mi pueblo?
Son sólo objetos sin uso,
son vestigios ignorados.
Mi antiguo hogar yacerá bajo tierra.
Todos mis muertos se irán muy lejos
y empezaré mi existencia de nuevo,
en otro sitio, en otro idioma,
sin que quede al menos un recuerdo.
