Cartas
Se sangra lo suficiente
en cuadrículas
de manuscritos añejos.
Me pierdo en lo narrado,
carcome mi corazón rústico,
acumulo voces y gestos.
Cartas:
papeles manchados de sentimientos.
Puertas a un punto muerto,
felicidad estática
que se guarda bajo llave.
Tesoro incalculable de la vida,
marco teórico para el fallecimiento.
Tú, de verdad,
sin vestidos de arrogancia.
Campanas de sobrexistencia,
para el paseo nupcial,
el olvido y el recuerdo.
Una sinfonía de tu tiempo
en sepia o blanco y negro.
Cartas: parodia del presente,
romances del pasado.
Registro no vocal
para el beso y el olvido.
Rosas marchitas entre las páginas,
firmas de sangre y desamor.
Un instante de repudio,
un momento de dolor.
No he quemado ninguna carta,
me incitan, a lo bonzo,
a excretar el esplendor.
Para que no me olvides
te escribo esta noche.
Para que me olvides,
te escribo al amanecer.
Pretendo volverte loca
amándote y no.
Publica mis cartas ahora,
que ya no interesa si fue aquello
o fue canción.
Se sangra lo suficiente
en celulosa manchada.
Corte de hoja,
capullo blanco en el basural.
Te quedas aquí y punto.
No te me irás sin leerte bien.
Cartas:
pedazos de mi alma,
incineradas en el jardín.
posted by Oscar Flores at
6:08 p. m.
