LIBRO ROJO (BLOG CERRADO)

Canción para abolir los sentidos

2005-12-16T22:18:00.000-03:00

Simbolizas con tus labios
la escuela que nunca me quiso.
Quería dejarme solo,
sin juguetes,
ni amigos.

Quiso condenarme a la locura,
volverme sal o verduras sin aliños.
Prometió hacerme crecer.
Me hizo correr detrás de un hueso,
mientras el viento
movía mi lengua traviesa.
Soy un número
y simplemente otra mochila.

"Eres muy precoz para pensar en eso"
dijo con la inquisición en la retina,
me sedujo, me sentó en la silla,
me encarné a mi escritorio.
Abrí mi sistema a Maturana, a Hovland,
a Morley y Derridá.
Me volví francés
o quizás autopoético,
o sólo francés,
mientras encuentra su auto incendiado.

Profundicé en el humano,
me puse triste con todas sus tristezas,
me olvidé del espejo,
me envolví en papel de regalo,
me lastimé con un cuchillo,
pasé la lengua
por los bordes de las mesas.
Desafié a un perro
por un pedazo de carne.
me volví adicto al fútbol a distancia
-en la TV-

Todo el mundo fue mejor que yo.
Más sofisticado,
con bombacha y bufanda.
Más atractivo,
con automovil y poto parado.
Más cautivo,
con tarjeta de crédito.
Más inverosimil,
con la biblia detrás.
Más troglodita
con muchas botellas
y mucho que amar.

Simbolizas con tu pelo
la ciudad que siempre me odió.
Eres una salvavidas
de acero...
¡NO!
de cobre!!!,
con espinas,
con velas y ofrendas,
santa Coca,
pégame un tiro
y luego corre.
No hay autos en la avenida
es viernes y un poco más.
Pletóricamente, dame un beso,
creeré algún día que fue por amor.

Y así, como cuando alguien toma una flor
y la descuartiza para vivir de pétalos irrisorios.
Tomaré mis sentidos y un pedazo grande de emoción
y los quitaré
uno por uno sin dolor.

Primero será la alegría,
no le daré el gusto de sonreírle a nadie.
Luego la tristeza,
no hay por quien sufrir,
llorar es mucho esfuerzo para mí.
El amor, claro,
sinceramente, no lo necesito.
La ilusión,
obedezco sólo a cifras y proyecciones.
Canciones románticas en inglés,
quizás el mandarín es más rentable.
Misericordia,
para que por fin aprendas a sobrevivir.

Y por último
las palabras,
para que no tenga que decirte:
"te...

25

2005-12-12T16:45:00.000-03:00

En mi mundo

sí importa

cuando alguien cae.

Importa fruncir el ceño

cuando se abrazan las piernas.

Cumpleaños feliz, escuchas.

Me pregunto

¿hay algo más triste

que un hombre sin sonrisas

en el día de su cumpleaños?

Ya son 25...

No puedo llevarte a casa,

un camión de amigos ajenos,

un millón de regalos caros,

un sinfín de sonrisas falsas.

Aprieto dientes contra dientes,

porque se siente solo.

Yo hoy le digo,

"no sufra"

permítame conversar con usted.

Total, son 25 años...

Un inicio es un inicio

cuando se empieza

¿no es obvio

o más bien estúpido?

¿cuándo se empieza?

Yo otorgo el balazo de partida,

el puntapié inicial

y el corte de cinta.

Cae mi generación

victimizada por el mundo,

rendida ante lo pagano.

Un gigante ciego

que pisa hormiguitas coléricas,

cucarachas lacrimógenas,

gusanos pesimistas.

Es mejor refugiarse

tras 800 X 600 motivos

de 32 bits de indiferencia.

Mis papis me enseñaron

cuando pudieron hablarme

-recuerdo-

que bajo muros es más seguro,

con candado es más sano,

oscuridad para recatar,

cúpula es hogar dulce hogar,

millones de pesos adentro,

porque te pueden matar allá afuera.

Pero yo

me asesino en espacios cerrados,

en privado.

No puedo tocarte amigo,

no puedo secar lágrimas.

Abrazo de cumpleaños,

quiero,

en serio que quiero,

no me dejes solo

otra vez.

Se es un genio en la miseria,

un buen hijo en la pobreza,

ejemplar joven en el sufrir,

héroe de manos vacías.

No hay recompensa.

Nunca.

Jamás.

Se calla con tierra,

se cae en la arena,

se muere de frío.

Cambio desde hoy,

su ciudad,

amigos,

miedos,

pastillas,

PC,

familia,

recuerdos

y amores

... por una sonrisa.

Cambio 25 años

por una sonrisa.

Cartas

2005-12-10T18:08:00.000-03:00

Se sangra lo suficiente

en cuadrículas

de manuscritos añejos.

Me pierdo en lo narrado,

carcome mi corazón rústico,

acumulo voces y gestos.

Cartas:

papeles manchados de sentimientos.

Puertas a un punto muerto,

felicidad estática

que se guarda bajo llave.

Tesoro incalculable de la vida,

marco teórico para el fallecimiento.

Tú, de verdad,

sin vestidos de arrogancia.

Campanas de sobrexistencia,

para el paseo nupcial,

el olvido y el recuerdo.

Una sinfonía de tu tiempo

en sepia o blanco y negro.

Cartas: parodia del presente,

romances del pasado.

Registro no vocal

para el beso y el olvido.

Rosas marchitas entre las páginas,

firmas de sangre y desamor.

Un instante de repudio,

un momento de dolor.

No he quemado ninguna carta,

me incitan, a lo bonzo,

a excretar el esplendor.

Para que no me olvides

te escribo esta noche.

Para que me olvides,

te escribo al amanecer.

Pretendo volverte loca

amándote y no.

Publica mis cartas ahora,

que ya no interesa si fue aquello

o fue canción.

Se sangra lo suficiente

en celulosa manchada.

Corte de hoja,

capullo blanco en el basural.

Te quedas aquí y punto.

No te me irás sin leerte bien.

Cartas:

pedazos de mi alma,

incineradas en el jardín.

Maderos

2005-11-28T23:04:00.000-03:00

Flotando invisibles

por sobre el pescuezo roto

están los maderos,

así, en el aire,

me sonríen y me abrazan,

nos abrazan,

nos dan segundos eternos

y luego...

y luego el silencio.

Un madero no tiene nombre,

puede bautizarlo si usted quiere.

No tiene identidad, no tiene historia,

sólo es cariño barato,

ilusiones,

se van,

pero nosotros apretamos fuerte

y comienza la caída

-cuesta abajo-

Amo a mi madero,

lo he decorado con una gran sonrisa,

con adjetivos sobrenaturales,

con ciertos aroma,

con ciertas corridas,

con misericordia.

Usted decora a su madero

con ternura y vanagloria,

con inmadurez,

con huidas y victoria,

con despecho,

con un rastro de comprensión.

¿Y cómo olvidamos a los maderos?

la rehabilitación penitente

depende de nuestra conspiración,

de nuestras complicidades.

Estructuremos un plan

con azadón y monedas,

con psicólogo y bichos raros.

Que no quede recuerdo,

convirtamos en amistad

lo que empezó por contrabando

-15 kilos de deseo

cuando nos miran desde abajo-

Se acaba la dosis,

ya no existe mi universo,

fruto de mi antiguo alucinógeno.

Ya no hay maderos,

está usted a mi lado,

me tiendes la mano

y yo te ofrezco mi alma gastada.

Tengo mi primera respuesta

... tú.

Tú eres mi primera respuesta

... ¡¡¡existes!!!

Caído

2005-11-26T23:09:00.000-03:00

(Santiago Errázuriz, 1987-2005)

Aquí yace un hombre que no quiso vivir.

A su lado contemplan con rostros distantes,

obreros de manos temblorosas.

¿Dónde quedó la respuesta?

¿Por qué?

¿Adónde te podemos encontrar?

Aquí yace un amigo, hermano e hijo.

Felicidad no es muerte.

Vida no es sufrimiento.

¿Alguien descifró

qué significan ciertas cicatrices

ciertos rostros derretidos

cierto ánimo de derrota

un SOS diseminado por la web

una estaca indolora

un estigma de inconstancia?

Aquí yace el rostro

que no nos importó.

Aquí yace uno más

de los que caen a diario

¿Caerá usted con él?

Valores

2005-11-17T22:10:00.000-03:00

21/10/2005

22:10

2do Encuentro de Escritores Jóvenes del Norte

Estos versos no valen nada,

ni siquiera las hojas que los sostienen.

Estos versos se escriben con hambre,

con deshazón de último día,

con el ímpetu de una noche lejana,

no valen,

no tienen precio,

no se quieren,

ni se respetan.

No valen nada estos versos,

no valen la pena,

es lo que escoge el de al lado,

lo que se finge,

lo que se obtiene,

nada de lo naturalmente correcto,

se olvida,

se va,

tan fácilmente

que una parte de lo que digo

lo dije y se olvida,

cuando pretendo cambiar el ritmo

de los pasos torpes

que me llevaron hasta aquí.

Estos versos no valen nada

... para ti.

No valen nada.

Para dejarles un legado

2005-11-10T22:56:00.000-03:00

(Parque Croata, la banca de siempre)

Aprehender.

Comprender.

Abrir los ojos.

Despertar y ver el cielo.

Ponerte de pie.

Apretar un puñado de tierra.

Gritar

y correr.

¿Estoy listo para correr?

¿Correría usted conmigo?

La paz se debe ir,

son tiempos de esperar.

En sus marcas

¿listos?

¡¡RESPIRAAA!!

-Estás vivo-

No hay muro que te impida:

llorar,

amar,

besar,

volar,

negar,

acoger,

ayudar,

buscar,

encontrar,

iluminar,

oscurecer,

callar,

vociferar,

crecer,

fortalecer,

caer

... vivir.

Toma un libro,

lee y escupe,

escupe y lee.

Abre tus ojos.

Caminas por la vida

con pasos al azar.

Hay una marca en el muro,

una historia se esconde

-solloza tras el hielo

y pide que la revivas-

¿Y qué pasa cuando el libro se cierra?

Cenizas... ¿son cenizas?

Tengo miedo de correr

-estoy trotando-

Evito discursos largos,

camino,

estrecho manos,

descubro pies,

oculto sonrisas,

parlamento,

conspiro

y me canso.

Vierte en mí vuestra sangre,

detona la carga.

Combustiona este corazón,

acaricia las membranas.

Ella corre

y yo troto.

Déjame alcanzar esa sonrisa,

detenerse,

cuando todo el mundo te sigue.

Volver,

seguir el rumbo,

el rumbo indeciso,

la ruta de la infamia,

las callecitas de Buenos Aires.

Impuro,

somnoliento,

suejto estos muros,

debo derribarlos,

debo dejarlos aquí,

confiarles mis años,

mis espacios fantasmas,

mi historia desaparecida.

Verso remitido

2005-10-31T12:55:00.000-03:00

(¿Disonancia? ¿paradoja?)

¿Entiende usted la diferencia
entre una carta y un poema?
La primera tiene destinatario,
se escribe mientras llueve,
mientras el silencio ahoga espacios,
cuando quiero que sepas que te extraño,
que te necesito, aquí
en este relieve irregular,
húmedo y seco,
mar y desierto.

La carta es formalidad,
es tiempo dedicado,
es sinápsis de tu memoria,
humildes hojas de cuaderno
con el excelso sentimiento,
con mis trocitos de amor
-que a veces sí importan-
y con una flor
que cuando llega ya está marchita,
una flor que vivió con tu nombre,
que murió entre mis letras
que no hicieron más que tratar de revivirla.

Un poema es confuso,
tiene tantos destinatarios
que muchas veces pierde el sentido.
Mi poesía es depresión,
es soledad en el largo camino.
No quiero llenarte de soledad
ni llevarte a mi tumba cotideana,
quiero que rías
que seas una mujer valiosa,
y contemples el cielo claro
de mi Atacama estrellado,
con la saciedad de dicha
y dulzura
que me hiciste descubrir
-cuando destruí la ansiedad
de una larga noche en estas piezas-

Por eso te quedas con mis cartas
y no con mis poemas.
Te quedas con mi austeridad,
no con mis tinieblas,
así que no fecharé esta hoja,
ni la extenderé para ejecutar
dobleces finos y exactos.
No irá a un sobre.
No irá a correos.
No llegará a tu puerta.

Esta carta
se queda aquí conmigo...

Himno silencioso para Sofía (que duerme)

2005-10-29T16:08:00.000-03:00

(Gracias Ahlely...)

No te despertarán mis teorías

de mundos caóticos

y de desigualdad social.

No te despertarán mis alaridos

de desamor

de espera

de último cantar.

No te despertarán mis angustias

mis deseos de volar.

No te despertarán mis esperanzas

que algún día te impidan caminar.

Seguirás durmiendo

entremedio de mi habitación desordenada.

Seguirás esperando abrir los ojos.

Sofía, mi pequeña

pronto sabrás que tu padre te espera,

pronto descubrirás el frío del desierto,

el mar golpeando la arena,

la última gota de humedad

en la ventana,

pronto descubrirás la vida

en estas tierras.

No te despertarán los silencios

de mis amores olvidados.

No te despertarán las funestas puertas cerradas

ni las colas de los bancos,

no habrá hambre que te impida vivir,

no habrá cielo lo suficientemente alto,

mi niña... yo seré su trampolín,

que la lleve hasta el infinito,

hasta donde mis versos pequeñitos

nunca han llegado,

nunca han conocido.

Duerme en este mundo ficticio,

donde no hay guerra,

donde no hay hambruna,

donde no hay saledad

sólo hay una cuna y tu papá

que te cuenta historias locas

sin principio ni final.

No te despertarán mis poemas

ni mis ronquidos que odiarás.

Aún duermes

y no hay mujer

que te haga despertar...

Poesía inconclusa

2005-10-27T13:18:00.000-03:00

Poesía inconclusa te traigo,

te ofrezco, te explico, te canto.

Palabras que empiezan con amor

y terminan a medias.

La herida que no sangra,

sino grita.

Lo que no alcanza a salir de la boca,

lo que termina negro y torcido.

Poesía inconclusa te traigo,

papeles sin importancia

que decoran todos mis recuerdos,

más días de mierda

para esta vida inconclusa,

más silencios con eco

para ese beso inconcluso,

más cuadernos de colores

para ese libro inconcluso.

Poesía inconclusa te traigo,

te ofrezco, te explico, te canto.

El arte de no saber lo que pasa

me pinta el camino amarillo,

la intención ad infinitum,

la nostalgia de lo que aún continua.

Espacios vacíos,

espacios en blanco,

lo que no tuvo la suficiente importancia,

lo que no cabe en el tiempo

ni en la memoría.

Deudas de palabras

caracteres flotantes huérfanos,

el sentimiento cortado,

ensamblado y vomitado,

lo que no alcanza a ser poesía,

las mejillas rojas,

la verguenza ajena,

alfileres que sostienen oficios

que terminan cayendo,

cantando versos en el basurero.

Poesía inconclusa te traigo,

te ofrezco, te explico... te canto.

200 pesos

2005-10-13T13:13:00.000-03:00

200 pesos cuesta

que mi padre me pregunte cómo estoy.

Dos monedas sirven

para saber si aún vivo, si hoy no estoy triste.

Yo, de monedas, sé algo,

sé que depositándolas en la ranura correcta

puedo hablarles

y ustedes pueden responderme:

"estoy bien", "necesito que vengas", "¿te tinca salir un rato?".

200 pesos cuesta

que me pregunten si no estoy falleciendo

y estaré feliz.

Podría pagar algo de la Universidad

si estos años de monedas hubieran ido

directo a la caja

(claro, pensándolo bien...)

200 pesos.

Esa es mi tarifa.

¿Estaría dispuesto a pagar 200 pesos?

No me responda

Total, el teléfono seguirá mudo.

Mandatos

2005-10-13T12:59:00.000-03:00

(1/10/2005)

Tú no tienes la obligación de llamarme.

Yo tengo la obligación de llamarte.

Tú no tienes la obligación de escucharme.

Yo tengo la obligación de escucharte.

Tú no tienes la obligación de recordarme.

Yo tengo la obligación de recordarte.

Tú no tienes la obligación de preocuparte

por mi vida, mis emociones, mis llantos y mis miedos.

Yo tengo la obligación de preocuparme

por tu vida, tus emociones, tus llantos, tus miedos,

tu ausencia, tu silencio y tu malestar.

Tú no tienes la obligación de abrazarme.

Yo tengo la obligación de abrazarte.

Tú no tienes la obligación de sacarme de mi estado depresivo.

Yo tengo la obligación de sacarte de tu estado depresivo.

Tú no tienes la obligación de buscarme.

Yo tengo la obligación de buscarte.

Tú no tienes la obligación de besarme.

Yo tengo la obligación de besarte.

¿Sabes por qué?

Porque este PUTO corazón me obliga.

Indigo

2005-10-03T15:41:00.000-04:00

(26/9/2005)

Indigo quiere suicidarse

sonríe para la foto

-como le enseñaron-

Les traigo sonrisas,

dice o trata de decir.

Salta, corre, grita.

Se dilata la pupila

y empiezan las preguntas

¿te sientes feliz ahora?

Aura que aguacha perros

suelta mandíbulas,

deshace puños cerrados.

Implota algo allí adentro,

comienza la cuenta regresiva

que termina en ataúd

o bajo el agua.

Indigo quiere suicidarse.

No le toca plato

al que reparte comida.

Vous comprends mon amour?

C'est la vie

en el mismo infierno.

Coronta desdentada

en el plato de cazuela

y se repite el choclo.

Sacándole dientes a los días,

repito salvataje suicida

con rostros consecutivos.

Fantasma de Ghandi

me informa en vivo y en directo

que alguien acaba de morir

... pero fallece en diferido.

Indigo quiere suicidarse

rodeado de romero,

perfumado en llanto.

¿Para qué tantas sonrisas?

todos pálidos, fomes y desabridos,

sin un centímetro de esperanza en el cuerpo.

Puñalada en corazón, sí me quiere.

Puñalada en cabeza, no me quiere.

Puñalada en ombligo, me confundoooooo.

Plegaria para San Expedito

que descanza aquí a mi lado

-estamos pelando al padre Hurtado-

Reset please

push my button.

Normal, tonto y bruto

antes que genial y destrozado.

11-9

2005-09-27T12:15:00.000-04:00

11/09/2005

Una mañana frente a Mc Donalds

Un presidente muere
con la metralla en las manos.
Miles de cadaveres
yacen bajo las ruinas
del World Trade Centre

La sangre recorre los tabloides
este domingo nublado.

¿Qué tan lejos estamos?

El soñador
ahogado en sus ideales.
El comuista
exiliado por traición.
Para hablar
sólo dispare unas cuantas balas.

Me hundo en el recuerdo
y en el sistema de libre mercado

¿tan enfermos estamos Salvador?

El pueblo celebra estar vivo.
El pueblo celebra ser libre.
El pueblo unido jamás será vencido.
Vea este panorama
de shopping dominical
de patio de comidas,
de recasa y malestar.

¿Qué ocurrió aquí
mientras dormía el humano?

¿Será hermoso Irak y sus ruinas?

Petroleo alimenta a la bestia,
muerte se paga con muerte.
Contento señor contento.
Solidarizo con un país a golpes,
pero la destrucción no discrimina
y duele mucho más
cuando la sangre es la propia.

Díos no fabrica huracanes
o alzas del crudo.

Sr Bush, atrévase a rezar frente a esos ojos.

Molotov, llanto o risa
¿Qué dice usted?
Desgracia, salvación o vida
-y un toque de melancolía-
¿Cómo se enseña historia a un niño?
Si la historia es mentira,
la realidad es baño de sangre,
mutilación, orfandad y apatía.

¿Y qué se aprende hoy día Salvador,
qué se aprende?

Si la política nunca ha aprendido nada.

Hermosos cantos y alabanzas
quieren arrancarte una sonrisa.
Una vigilia con tus fotografía.
una tonada en vinilo de Victor Jara.
Compaces desiguales
para bailar sólo en la venida.

Nadie me devolverá tu presencia,
ningún bono, ningún indulto, ningún cuerpo bajo el mar.

No me queda más que abrazar la nada.

Un extranjero me quitó tu sonrisa
en nombre de la guerra santa.
Tu papi no llegará a casa,
se quedó trabajando
con sus cuentas infinitas.
Hablo con las cosas que dejaste
como creyendo que estás viva.

Mahoma le apuesta a Jesús la vida
pero ¿cuantos dólares cuesta una vida?

2005-09-17T19:24:00.000-04:00

(Para la mujer más importante de mi vida)

Sólo por usted
despierto en mi ser:
la solidaridad,
el liderazgo,
la comprensión,
la responsabilidad
y la fuerza.

No importan las vallas
de este eterno camino,
sólo recuerdo
superarlo todo
y hubo lágrimas
-sí, lo sé-
hubo dolor
-sí, lo sé-
hubo sudor
y una capa caída,
pero del barro
aparecen los héroes
y los abatidos.

Este es el juego
para la humanidad verdadera.
Somos llamados
a vestir de esperanza al planeta.
Ahora cualquier puñalada
significa una hoja más del libro,
es el precio del valor.

Lo que significa aprender
y no morir en el intento.

Un paso al frente

2005-09-17T19:16:00.000-04:00

(04/09/2005
1:22)

Tu sonrisa,
la tengo pegada en mi memoria,
No me la puedo sacar de mi cabeza,
me acompaña a todos lados,
decora cada muro,
cada centímetro de ciudad.

Tu sonrisa,
me encanta tu sonrisa,
pero detrás de ella
se esconde una mujer frágil,
que acumula lágrimas
y repite amargas historias.

Nadie merece algo en este mundo,
o se lucha o se falla.
Yo no te merezco
ni tú me mereces,
o luchamos o ésto acaba en nada.

Podría ofrecerte mi fuerza,
mi protección y mi alma,
pero la voluntad no se presta,
no se crea, no se contagia.
Sólo un paso para llegar al sol,
mis brazos apuntan a ti.
Sólo basta un paso.

Fuerza, que la vida sigue
de pie y mirando al cielo.
Las respuestas no están en otros,
sino en ti

... y mucho más allá de tu sonrisa.

El Interprete

2005-09-17T19:08:00.000-04:00

(Homenaje a Francis Espinoza)

Interpreto esos labios
como una señal de paz.
Interpreto sus brazos
como cuna y manantial.
Interpreto cuando ríe
que estoy lejos de olvidar.
Interpreto el silencio
como una curiosidad.
Interpreto esos libros
como espejos de papel.
Interpreto su aroma
como caricias de su ser.
Interpreto su lejanía
como un destino cruel.
Interpreto esa esperanza
como ansias de ceder.
Interpreto estas visitas
entre alegría y fallecer.
Interpreto estas palabras
como un canto masoquista.
Interpreto nuestras vidas
como casualidad entre conquista.
Interpreto tus momentos
como el motivo de mi huida.
Interpreto esta historia
como un Romeo
y una Julieta... suicida.

Interpreto también
que el hecho que esté muerta
no me impide amar,
aún abrazando piedra
y hablándote directo al mar.

Septiembre eterno

2005-09-17T18:59:00.000-04:00

(02/09/2005)

Quizás es tiempo
de empezar de nuevo.

Septiembre es nostalgia,
septiembre es futuro,
excusas vanas
para salir a celebrar.

Sonreír
inmóvil con cadenas.

Reír
con el corazón clizado.

Muchos días
son pocos para cambiar una vida.

Flores
renacen de las cenizas,
rosas sobreviven al coma,
todos los colores se reactivan.

Flores
reunidos,
comiendo, bailando, sonriendo
-american-chilean jápines-

Historia
enseña
que se bifurcan los caminos.
Casa
llena
ya no está tan llena.
Abuela
chocha
reserva lágrimas en la mesa.

¿Todos listos?
con protocolo chilensis
se sientan a la mesa
-no hay signos
ni de lógica ni de orden-

Silencio,
septiembre ha llegado,
hay suficientes velas
para recuperar todos los años.
Felicidad empieza,
felicidad termina,
felicidad de cinco, de nueve,
de dieciocho, de veintiuno,
de veintitantos y chorrocientos.

La naturaleza me dice
cae... llora... muere,
pero no puede con septiembre,
demasiada dicha
para tan poco planeta,
porque aún solo
en Antofagasta -la vieja-
quedan recuerdos y muchas fotografías.

En honor a los ausentes
levanto el vaso de vino barato,
porque a pesar de que me duele el mundo
me quedo en septiembre disfrutando

... por siempre.

Miles de teorías

2005-09-13T13:09:00.000-04:00

(Homenaje a Francis Espinoza)

De forma horizontal

a la realidad de mi mundo,

los mensajes vuelan sin orden ni banderas.

Emisor, ignorante y mudo

quiero llegar a ese receptor lejano.

Decirle te amo, te odio, púdrete... te quiero ayudar,

pero todo es confuso,

todos hablan

más nadie quiere escuchar.

Quiero manipularlos a todos ustedes,

manejarlos a mi antojo y voluntad.

Quiero que vote por mí,

que compre mi producto,

que crea que usted es feliz,

es éste, el país de sus sueños.

Que sea fiel a su gobierno

y que, finalmente, me deje en paz.

Ese es mi mensaje,

ese es mi punto final.

Nada más que las arcas llenas,

nada más que mi voluntad.

De mi boca surgen palabras santas

que la plebe debe escuchar y acatar,

para que el obrero se mueva

y deje al fin de protestar.

Porque el mundo es hermoso

mientras siga todo igual.

Esa es la función de mi lengua natal,

la estructura de mi universo,

el sistema para poder respirar,

la cultura hipodérmica marcial

de unos cuantos empresarios postmodernos.

La cárcel de dientes y lengua

que te impide un simple "cómo estás".

Para llegar a este mundo

nos callamos y levantamos las manos,

porque yo no fui,

ni tú, ni usted, ni nosotros ni ellos.

Alguien pregunta y nadie responde,

caiga pasivamente en el silencio

y de paso, me manda a la chucha.

El silencio significa miles de palabras,

de crucigrama viejo,

de nivel referencial.

La soberanía de mi mente

es el fantasma de un biólogo

y un hombre que descanza en un árbol

contando nubes

y asimilándolas con estrellas de televisión.

Miles de teorías

que no me sirven

cuando quiero hacerlos hablar.

Miles de teorías

que no me sirven

cuando quiero hacerlos callar.

Miles de teorías, miles de estudios,

miles de locos, miles de genios,

miles de ingenuos

Para UNA

.. UNA sola vida.

Proyectos de familia

2005-09-13T12:10:00.000-04:00

(Me tomó más de 2 meses escribir ésto. Julio-septiembre)

Tienes razón,

un hijo siempre es una bendición,

pero algún día,

él o ella notará la ausencia,

alguien falta en las fotografías;

hubo muchos espacios vacíos;

nunca se planificó su existencia;

nunca se pensó en su nombre;

fue una anécdota en tu vida.

La sorpresiva consecuencia en su independencia

esperada por la moral y la inocencia.

Usted elig ser madre

para bailar sola

y escuchar boleros.

Usted elige ser madre

para sufrir en silencio

y no necesitarlos a ellos.

Pero sé cúando sufres

y cuando mientes

-su escudo no funciona conmigo-

Hay algo que esconden sus labios,

hay algo que aguanta el dolor,

transformando la memoria en cátedra,

en libro, en balada

... en calificación.

¿Se nos repite la historia señor?

¿Por qué?

Para abrazar la vida,

para abrazar la felicidad,

para tenerla entre los brazos,

bautizarla, mecerla,

dormir hasta que duerma,

se necesitan dos.

Ustedes señoritas

deciden ejercer

maternidad y autosolvencia,

lo que me parece bien,

si no fuera

porque mi llaga es la ausencia.

Porque él nunca volvió,

porque dolió

y duele hasta el día de hoy.

O sólo tengo miedo

porque las quiero,

porque son mujeres valiosas

y porque algo salió mal.

Se merecen muchas cosas,

pero por sobretodo

felicidad.

Me quedaré callado

triste y solo.

Ustedes abrazarán a sus hijos

y desbordarán de amor al mundo,

a mí no me queda más

que desear familias ajenas,

leer revistas para padres

y bautizar a mis futuros hijos,

sin que nadie exista en particular.

(Es curioso... las cosas se repiten. Supongo que alguien me quiere decir algo)

Basura

2005-09-01T15:41:00.000-04:00

La basura empieza en mi cama.

Recorre escaleras, baldosas y cemento.

Basura es plural.

Nombres y apellidos viejos.

Basura comienza con mierda.

Basura.

tú

y un pito a medio terminar.

Basura mi cuerpo

contra el tuyo

recorriendo alientos.

Arriendo de vidas pasadas

sin medir el tiempo.

Basura...

Todo nuestra historia...

Basura.

Dedicatorias desesperadas

2005-08-22T19:25:00.000-04:00

(20/08/2005)

Amigo,

te cuento ahora

que me siento solo.

Estos 5 años me están asfixiando.

Estoy cansado de mirar hacia arriba,

escuchar ecos del televisor,

no poder hablar contigo,

de mis problemas,

de mis aventuras

y de las angustias que crecen.

Amor,

te extraño como nunca,

te quiero aquí a mi lado,

quiero acariciar tu cuerpo,

quiero escucharte,

que me lo cuentes todo,

quiero besarte como nunca,

te quiero aquí conmigo,

pero aquí, sólo veo sombras.

Hermanos,

no sé con quién reírme

o comentar ciertas bandas alternativas.

No tengo con quien ver películas,

no sé a quién regalarle cosas

¿Con quién discutiré sobre el mundo

con tanta altura de miras?

pero sigo aquí

dedicándoles mis triunfos.

Madre,

Creo que me necesitas,

lo siento directo en el pecho.

¿A quién aconsejo sobre la vida?

Aquí sólo tengo una vecina desconocida

y un pasillo largo y oscuro

que intento evitar cuando me paso con los tragos

¿A quién le pido que me guíe?

¿Quién me enseñará a escribir ahora?

Te extraño como nunca antes en mi vida.

Compañera,

usted es como mi reflejo perfecto,

por eso, cuando la veo llorar,

soy yo el que lo está haciendo.

Quiero dibujarte una sonrisa

para poder sonreír contigo.

Arriba el ánimo mi pequeña,

tiene que ser fuerte

en los próximos 4 años.

No leídos

¿En qué rincón del mundo

están diseminando la palabra?

Un estallido los repartió por todos lados.

Estamos revolucionando a la mala.

¿nos volveremos a ver?

¿en qué lugar?

¿será de noche o de día?

Quiero escuchar o leer

topdas sus locuras,

sólo para ver

si aún respiran magia.

Abuela,

usted es una persona maravillosa.

Es una hija de Dios en potencia.

La primera y única matriarca de mi existencia.

Es como un ángel guardian, madrina

¿Cuántas cosas tengo que agradecerte?

Son tantas que desbordarían

este cuaderno rojo gastado.

Usted también me hace mucha falta.

-Ya llevo dos tazas de té

y una considerable cantidad de panes,

algunos con mortadela lisa

que compré a la vuelta-

Papá,

tu casi no estuviste,

pero no sabes cuantas ganas

tengo de que nunca hubiera sido así.

Dinero no se abraza,

dinero sólo me dará dinero,

dinero no es cariño,

ni esfuerzo ni obligación.

Gracias por darme estos 5 años,

aunque pocas veces sentí tu voz.

A todos
a todos los quiero aquí,

en esta última pensión sombría.

Son dificiles estos días,

cuesta creer ahora

que he sobrevivido esta etapa

Así... como me estoy sintiendo.

(No creo que la calidad de ésto sea buena. No lo cambié porque es bastante honesto. Pocas veces digo la verdad sobre mí en la lírica)

Amor²

2005-08-22T19:16:00.000-04:00

(Gracias manita)

Quiero confesarte algo.

Esperaré, primero que todo,

que mastiques y tragues

así

i-nex-pre-si-va-men-te

ese trozo de carne.

Sabes,

yo puedo amar por los dos.

¿Qué importa

que tu corazón acorazado,

sellado al vacío

y cubierto en fibra de vidrio

simplemente no sienta nada?

Sabes,

yo puedo amar por los dos.

Puedo impregnar este hogar

de calidez y ternura.

Rellenar rápidamente

esos vacíos espontaneos,

esos silencios en la mesa

y esa indiferencia en la cama.

Sabes,

yo puedo amar por los dos.

¿Qué puedo cambiar de ti

ahora?

Las cicatrices que dejan todas

tus miradas

¿O quizás

tu ausencia de fin de semana?

¿tu boca? -cerrada-

¿tus brazos? -cruzados-

¿tus palabras? -que los años callaron-

¿Qué?

Nada.

Sabes,

yo puedo amar por los dos.

Puedo amar más allá

de este pobre individuo,

de sus esperanzas y congojas.

Puedo transformarlo todo

con sólo amarla.

Porque amo tu boca cerrada,

porque amo tus brazos cruzados,

porque amo tus palabras que los años callaron,

porque amo tu ausencia de fin de semana.

Porque simplemente te amo.

Sabes,

yo puedo amar por los dos.

Daño (Placer y Dolor)

2005-08-15T17:07:00.000-04:00

("La Secretaria" ya está entre mis películas favoritas)

Señorita,
por favor,
puede usted,
tan amablemente,
tomar aquella daga
y escribir su nombre
en mi espalda.
Apalear mi oído
con todo su arsenal
de garabatos.
Humillarme
frente a todas sus amigas.
Vestirme ridículamente.
Reírse de mí.
Orinar mi rostro.
Escupir sobre mi boca.
Defecar en mi cuerpo,
esparcir la mierda.
Encerrarme en la oscuridad.
Atarme de pies y manos.
Patear mis costillas.
Incendiar mi hogar.
Botar todas mis cartas.
Derramar vino en mi cama.
Ignorarme.
Pisotear mis diplomas.
Abandonarme.
Besarte con otro.
Difundir rumores falsos.
Llamar a mi casa.
Matar a mi madre.
Irse del nido,
llevarte a mis hijos,
cambiarles el apellido.
Despedazar mi poesía.
Enriquecerme.
Darme comodidad.
Convertirme en irresponsable.
boicotear mi plan de vida.
Casarte con un Geólogo.
Amarrarme a mi ciudad.
Darme de comer mediocridad.
Eutanasia para Sergio.
Aborto a Sofía.
Enseñarme a explotar.
Anonimizar mis palabras.
Regalarme rosas.
Contagiarme de nervios.
Darle la soga a José.
Regalarme una tarjeta de crédito.
Asesinar a mis gatos.
Borrar mi memoria.
Quitarme mi piano.
Superficializarme.
Llenar mis espacios vacíos.
Quitarle valor a todo.
Enseñarme a bailar.
Convertirme en conformista.
Quitarme motivos.
Convertirme en otro.

Y le aseguro
-lo doy por hecho-
que usted me tendrá
a sus píes.

Parques para Corazones Rotos

2005-08-15T16:55:00.000-04:00

Silencio
¿Esperamos a alguien,
cierto?
Ella vive en ciertos castillos
de aire, agua, plumas
espejos cristales.
Allá arriba.
Muy,
muy alto.

O quizás no.

Quizás, a la vuelta de este parque
habita estas tierras
¿Esperamos algo,
cierto?
¿Qué es?

Quizás ella aparezca
con su estela de compañía,
sonriéndole al mundo,
en su gloria y majestad

pero...

Ellas no vendrán.
Ellas no saben que estamos acá,
contabilizando emociones
de detalles irreales,
pero siempre posibles
en la mente enamorada
de sólo un individuo.

¿Por qué estamos aquí
todos los años,
como una cábala macabra?
¿Qué se busca,
qué se encuentra?

El problema,
ese de encontrar
al gran hombre,
a la gran persona,
al romántico empedernido,
al auténtico cristiano,
al cariñoso amante,
al consejero del alma,
al más leal ser humano,
al amigo de buenas y malas,
no es de usted
¿me escucha?
No es de usted.

Es de ellas...

¿Qué cree usted?
¿Qué ella aparecerá
entre fierros y maderos
exigiendo abrazos,
retornando besos?
¿Qué es
este parque?
¿Un símbolo de esperanza?

No se me ponga triste
frente al crepúsculo rústico
de una góndola que llora risas.
La gente observa extrañamente
al duo del quebrado y el curador.
No fluyen doncellas en lo urbano,
ni llueven sonrisas a mi alrededor.
La vida es triste y fría.
Es el viento que azota calles
y congela emociones.

El amor nos repara la vida,
aunque sea con damas de fantasmagoría.
Es hora de absorber
ese aroma de inframor adquirido,
danzar con sus sombras,
impartir cátedras de desdicha,
padecer psicosomáticamente
hasta perder la razón,
compartir historias,
repetir lecciones
y volverlas a extrañar.

Pero no importa,
ustedes saben que estaré ahí,
visitando parques para corazones rotos,
escuchándolos,
acompañándolos,
quizás sea
-y ustedes bien lo saben-
porque yo...

yo también soy un parque.

H & N

2005-08-05T20:59:00.000-04:00

5/8/2005

317 mil voces
se apagan en segundos.

317 mil.

Podría demorar días
en pronunciar cada uno de su nombres.

60 años de dolor.
Niños.
Jóvenes.
Adultos.
Abuelos.
Seres humanos.

317 mil.

Ésto fue el fruto de su guerra.
ñEsto detuvo otras miles de muertes.
Inocentes frente al mundo.
Pedazos de existencia pasajera.

Alguien aplica silicona al "Enola Gay".
Es un orgullo tener aquella pieza
en un museo de guerra.

Museo de guerra.

Recuerdo de vencedores y vencidos
que termina con el mismo resumen:
alguien muere
y alguien ríe.

¿Alguien entiende
lo que significan
317 mil muertos?
¿317 mil inocentes
muertos por su nacionalidad,
poor sus rasgos,
su familia
y su verdad?

14:15. 5/8/2005
Irak Body Count
Civilian Casualties:
26 mil.

Cada una hora
avanzan las cifras.

Una niña toca un piano.
En cada tecla hay huellas.
Escala de sol en ocaso.
Agridulce sonata
para sus abuelos muertos.

Trescientos diecisiete mil
padres, hermanos, hijos, abuelos,
amigos, padrinos, tíos, amantes...

enemigos.

¡Mátame!
¡Soy tu enemigo!

(Libro Rojo totalmente al día. Sólo fueron omitidas dos obras por descontextualizadas)

Balada en duotono para la medianoche

2005-08-05T20:38:00.000-04:00

Blanco.
Corazón dañado.
Constante confusión a solas.
Cruel historia de vida.
Imprecisa,
como la línea que decora sus labios.
Fantasmas rodean su presencia
en proyectos de felicidad
manejados por la mentira.
En amargo recuerdo de infancia
rescatado por la abuela.
La evolución del resentimiento
tras concebir y abandonar,
tras concebir y fallar.
Buscando seres queridos
y encontrarlos al final
falleciendo y usted: en silencio,
con la mordaza cicatrizada.
A la deriva en brazos ajenos.
Tras la cordillera buscar y encontrar,
rompiendo anillos y personas,
refugiándose en monstruos.
Tiranos del sentir.
Asesinos de ilusiones.
Destruyéndose frente al espejo,
mendigando amor a golpes,
almorzando con quien abandona,
aferrándose a un desconocido,
resumiendo su historia
rodeando la medianoche.

Negro.
Soledad tras soledad.
Combatiendo contra su mente.
Interpretando cada segundo
como esencial e inconsciente.
Metas heredadas por la vida.
Fallo fotográfico de pasiones.
Olvidando que le olvidan.
Recordando que recuerda.
Sintiendo el frío en el rostro
y a su familia cayendo.
Habitando la ciudad del pecado
que cada día avanza falleciendo.
Sustento obligatorio
de alguien que no estima.
Confuso transe del día a día
detallado en silencio y en poema.
Apunto de cruzar la línea.
Pagando por la cesantía.
Miedo que surge de la nada.
Culpa por destrozo de vidas.
Necesitando ayuda y compañía.
Paradojas de error y alegría,
terminando con solución y tristeza.
Prisma de la luna y una mesa.
Existiendo con vacíos,
a pesar de llegar a cada meta.
Lamentando todo a última hora.
Aferrándose a una desconocida,
resumiendo toda su historia,
rodeando la medianoche.

Esperando, nuevamente, que ella aparezca.

(Para aquellos que pongan el grito en el cielo y digan que la obra debío titularse "Balada monocromática para la medianoche" les digo que el blanco también es un color. Esa noche fue un color. No había nadie más de blanco que ella. Así que no obedezcan a las reglas del diseño y la teoría de colores. Gracias!)

Tres grados bajo cero

2005-08-05T20:35:00.000-04:00

Lamento informarles que no pondré este poema en el blog. ¿La razón? Creo que es muy bueno y lo usaré como excusa para presentarlo (estrenarlo) en el gran evento gran de "Poetas No Leídos" de este semestre. La idea es articular nuevamente al grupo (ya que se acabó la era CEAL) y organizar algo tan bueno como lo del 2002. Tenemos que esforzarnos todos para que a mediados de octubre saquemos adelante un evento de música, video, declamación, gritos, rarezas y cosas por el estilo.
Cuento con su golpe y la frase "¿y cuando va a ser la cosa?".

No podrán detenerme

2005-08-05T18:53:00.000-04:00

Quítenme todo lo que tengo.
Quítenme mi hogar
y construiré un palacio.
Quítenme mi nacionalidad
y tendré al universo.
Quítenme mis palabras
y me entenderán con hechos.
Quítenme mis metas
y puede que flaqueé
y me acorrale el miedo,
pero de inmediato aparece
aquel nuevo objetivo
de recuperarlo todo.

No podrán detenerme.
Lo ha intentado la soledad,
perdió con la bondad.
Lo intentó la pobreza,
perdió con el espíritu.
Lo intentó el miedo,
perdió ante la constancia.
Lo intentó la realidad
y cayó muerta
ante miles de sueños imposibles
y un conjunto de utopía
que permitieron a este siglo
permanecer luchando
y morir sobreviviendo.

Quítenme mi nombre
y seré don nadie.
Escriba el libreto de mi vida,
mientras yo lo improviso todo.
Manténganme lejos del mundo
y su efecto será cercano.
Pueden hacer lo que quiera,
mientras tanto y arrodillado,
rogaré al cielo más fortaleza.
En el interior de la coraza,
un pequeño niño solloza,
porque su madre se muere
y su padre despierta.

Entre la fila de deudos
alguien quiebra el dolor
gritando "él no está muerto",
a pesar de las balas
y todos los huesos rotos.
Empieza la revolución,
desde el cadaver mismo.
Promete libertad y justicia
observando nichos solos.
Aplaude la gente
ante este cielo rojo,
porque volverá al blanco,
al verde y al naranjo.

No podrán detenerme,
lo intentó la muerte
y sólo recibió fracaso.

Factotum

2005-08-05T18:43:00.000-04:00

Denme una pala
y por mí mismo
llegaré al centro de la tierra.
Tengo la fortaleza del mundo
en la boca del estómago.
Me parieron con dolor
y lo sudo con placer.

¿Qué saben ustedes
pequeños gusanos?
Me imagino su ayuda
como una sonrisa pah'l jefe
o la salvación del vago.
Te regalo la nota,
te regalo la plata,
ahora ándate
y sé feliz por el mundo.

El destino quiso
que yo naciera en medio de la mugre,
que surgiera de la nada,
para solucionarles la vida
¡inútiles!
Son la perdición de mi ciudad,
de mi región,
de mi país,
de mi mundo,
por el cual pago a diario.

¿Quiénes merecen la educación
sino los más inteligentes?
¿Quiénes merecen el poder
sino los más capaces?
¿Quiénes merecen amor
sino el más creyente?
¿Quiénes merecen la felicidad?
Muy buena pregunta Pérez
¿Quiénes merecen la felicidad?

Denme una pala
y por mí mismo
construiré un paraíso.
Un refugio para mis hermanos,
para su pueblo santo.
Los elegidos de Cristo resucitado.
Aislaré a los pueblos,
cada cuál con su destino,
pero vivirán pocos.
Recuerde
-por enésima vez-
sólo unos pocos.

Yo lo haré.
Los voy a salvar a todos.
Seré el nuevo orden mundial
y vale acotar a estas alturas
que si caigo yo
caen todos.

-Ya es demasiado tarde
para pedir perdón-

Silencio Imposible

2005-08-02T18:14:00.000-04:00

Me callo ¿y qué?
Escondo todos mis lápices,
huyo de todo teclado,
muerdo madera,
pateo latas oxidadas,
me censuro,
me amarro las manos
¿y qué?

¿Cambiará el mundo sin mí?
¿Serán rosas y mariposas?
... Quizás
Quizás mucha gente sonría.
Quizás empiecen los sueños.

Mi poesía hiere.
Mi poesía desgarra.
Mi poesía hiede.
Mis letras arrancan lágrimas.
Mis letras deprimen.

Soy un chacal.
Es hora de cortarme las manos.

Éste soy yo,
no puedo evitarlo,
alguien me infectó.
Tengo el virus en mis venas.
Si veo hambre, clamo por justicia.
Si alguien cae, puedo dar mi mano,
o escupir sobre él.
Humano demasiado humano
sobre el vaivén del mundo.

La herida es parte del proceso.
Mi libro se tiñe de sangre,
aprieto mis dientes,
grito fuerte y claro
para que me oigan todos.
Soy una bestia
porque mi corazón está roto
y distribuído por el parque
donde aquellos niños juegan.

Necesito muchos motivos
para volver a observar lo hermoso.
Todo iba bien
¿Por qué revivir muertos?
Necesito mi mente en reset,
un puñal para matar sentimientos
y un manto que cubra mi rostro.
Un precipicio alto.
Un muro que reciba balas.

... pero ¿Por qué estoy vivo?
Tengo que matar a esta mitad sombría.
Este sujeto despreciable
¿Por qué me dejas vivo?
¿Acaso quieres que siga hablando?
Voy a hundir a más personas
¿Qué voy a hacer con mi historia?
¿Quién merece ser víctima?
¿Qué mierda es el sufrimiento?

Nueva era para el profano.
Todo desde cero.
Esta vez... sin barreras.

Himno provisional para Estados fallidos

2005-08-02T17:45:00.000-04:00

Con la mano en el corazón
y la frente en alto
-dirección: hacia la bandera,
esa que se aleja de las llamas-
apunta tu canto
y piensa en la tierra,
aquello que es tuyo
y que pierdes a diario.

Se lucha por lo que es propio
y luchar es morir
para que sobrevivan pocos.
Con la mano en el corazón
y la frente en alto,
da un paso adelante
para extinguirte por lo tuyo
y muchas veces en vano.

¿Cuán pequeño es el mundo?
Sólo un punto en el planeta
es el que amo.
Aquel que recibió mi historia
y la de mis antepasados.
Toma las armas
con la mano en el corazón
y la frente en alto.

Ésta es la boina de mi abuelo,
acariciada por balas y lamentos.
Hoy la luzco con orgullo
y observo con temor el afuera.
Quizás sea éste el último beso,
para este soldado a la fuerza
que desaparecerá en el ocaso.

Luchar por la tierra
sabiendo que ésta no tiene dueño,
que arrendamos nacionalidad
según tradición e historia.
Que los héroes no independizan,
mueren por amor
con la mano en el corazón
y la frente en alto.

Así fue,
así ocurrió para mi pueblo.
Todos bailaron con la muerte
tiñiendo el trofeo de sangre.
Nadie fue dueño del mundo
ni de este misero pedazo de tierra.
Gobierno va, gobierno viene,
pero ustedes nunca volvieron.
Acá te recuerdo en vano
y canto el himno fallido

Con la mano en el corazón
y la frente en alto.

Las huellas de mi pueblo

2005-08-02T17:28:00.000-04:00

(16/7/2005. Desierto de Atacama de noche
Inicio: 19:30 en la carretera. Final: 00 en Antofagasta)

Estos muros;
estas ruinas
son mi historia.
Se ha escrito con la mano
y se ha borrado con el codo.

Mi historia es olvido,
es abandono,
porque cuando todo es inútil,
cuando todo pierde sentido
no queda más que largarse
y encontrar más caminos.

¿Qué se puede encontrar en la nada?
¿De cuántas formas
puedo desentrañar a la tierra?
El tesoro siempre se acaba,
somos nosotros lo único que queda.

Todo legado no existe
cuando descanza bajo tierra.
Me he reinventado
una historia curiosa,
una serie de mentiras
y una serie de verdades
que mueren con cada
uno de mis abuelos
y con cada pueblo que se cierra.

Donde habita el dinero
habita el hombre.
La nostalgia de unos pocos
sólo los mata de hambre.
Hay una historia
que grita por ser oída.
Es atrapada constantemente
por un desierto que es sordo,
porque se derrumba su pared
a diario.

Le explico a mi ser ahora,
porqué todo ocurre
sin que nadie se aferre a nada.
Es la memoria la que es aplastada
por esa gran palabra que es el progreso.
Ocho letras que demoran años
en convertir a mi pueblo en objeto
de indiferencia, de sobrevivencia,
calculada en centavos de dólar la libra.

¿Podemos reconstruir la historia
encontrando las huellas de mi pueblo?
Son sólo objetos sin uso,
son vestigios ignorados.
Mi antiguo hogar yacerá bajo tierra.
Todos mis muertos se irán muy lejos
y empezaré mi existencia de nuevo,
en otro sitio, en otro idioma,
sin que quede al menos un recuerdo.

Compañía

2005-07-30T02:24:00.000-04:00

(00:51. 15/07/2005. "La Caverna". Borracho.
Ni siquiera yo entiendo ésto)

Aún sin mí,
es el auténtico.
Soy yo,
sin conciencia,
quien te dice
¡No hagas eso!
¿Quiéres que recuerde
cómo era yo?

Quiero estar solo
hasta que todo
esté bien
-realmente bien-
Quiero tus ojos
porque mis ojos pueden ver
lo que no existe.
Porque verde, rojo o nada,
sigue la soledad insistiendo
en aprender
a estar sin alguien
que me diga
¡está bien!
tú vales,
o sólo tú
quieres merecer.

Esa es mi decisión.
Mi blue
es el triste de doble
¿Dónde estás tú?
Sin dinero,
sin nada que ganar.

No capricho,
no olvidar.
Te quiero a ti,
quiero a todas
las demás.
Quiero fingir
que soy
simplemente feliz.

Y no importa quién,
no cómo estás.
No se quién soy
ni donde voy,
sólo sobrevivir,
junto a ti
o los demás.
Quiero volver a vivir,
antes que todo
sea convertir
la oscuridad
en confín.
Sólo yo
y el sentir.

(Notar los siguientes detalles: "es el triste de doble" en lugar de "el doble de triste". Además de la gramática tarzanezca)

Buscando a Gisselle

2005-07-30T02:10:00.000-04:00

(escrita tras una larga
conversación en MSN)

Sólo bastan palabras,
sólo basta tu dolor.
Puedo ver tus ojos
y sus lágrimas comunes.
Somos dos víctimas
y dos victimarios.
Concluímos solos
todas nuestras historias.

Sufriendo, sintiéndonos nada.
Comprendiendo al mundo
como el regidor de todos nosotros.
Como cada cuál y cada verdugo
que cortó nuestras cabezas
y un pedazo de nuestras almas,
porque no somos más que objetos
de algo o alguien
que nos supera por una nariz.

Usted, tome mi mano.
Yo tomaré la suya.
Somos uno,
porque cada cual
es la mitad de un humano,
con miedo, tristeza e infortunio,
pero ambos somos uno
y podemos luchar,
mientras estemos juntos.

Quiero que me sonría a medias
porque mi media sonrisa
le dará vida
a ese corazoncito destrozado,
porque veremos la luz
al final del túnel
¿Por qué debe sufrir
por aquel que destroza
su vida?

Soy pobre, débil
y tengo miedo,
pero puedo ser más
y ser de hierro
si alguien pretende,
si alguien se atreve
a ponerle un dedo encima,
porque tú y yo somos lo mismo,
dos solitarios en la avenida,
sobrevivientes ante el mundo
enfrentándonos a la misma vida.

Míreme,
aún existe esa sonrisa
-¡me encanta verla sonreír!-
¡usted es el espejo de mi alma!.
Usted, mi cómplice desconocida.
Un trozo de sinceridad
recompensa todo
y no me importa si el mundo cae,
si todo es risa o llanto,
quiero que sepas que no estás sola,
que estoy yo aquí a tu lado,
porque muy extrañamente
no somos sólo dos extraños
en medio de la avenida.

Cómplices

2005-07-30T01:44:00.000-04:00

(Obra realizada para una muestra fotográfica
sobre la toma de la UCN)

¿Sabes qué quiero ahora?
Quiero descanzar en mi cama,
sentir que es MÍ propiedad.
Que me puedo morir en ella
... si yo quiero.
Quiero ver a mi familia,
quiero ver a mis amigos,
estar a miles de kilómetros
de este piso frío
que no me ha dejado dormir ninguna
puta noche.

Quiero sentirme bien
... en casa,
pero aquí estamos señoritas,
señores, señoras,
niños y niñas
y la tropa de pacos que están afuera.
Aquí estamos,
defendiendo nuestro derecho a ser mejores,
nuestro derecho a no estar de acuerdo.
A no ser los pobrecitos
niños buenos que dicen SIIII!!!
a la política de puertas cerradas.
Que dicen SIIII!!!
a la deuda que te va a matar
... algun día.
Que dicen SIIII!!!
a todo lo que ellos digan,
porque calladito se ve más bonito
y aprovecho de sobarle el lomo
y decirle
"¡¡Qué bien está todo!!"
"¡¡ Qué felicidad más grande
la de ver a mis primos,
manejando microbuses,
vendiendo seguros,
para pagar los sueños rotos,
de ser ingeniero,
de ser acuicultor,
de saltar de la pobreza
a la esperanza!!"
¡¡Y la esperanza también se paga...
y se paga caro!!!

Pero nosotros bien ¿no cierto?
y eso es lo que interesa

Nada de esto es mío,
no es mío el pasto,
ni los juros,
ni las pizarras,
ni las mesas rayadas,
ni las sillas defectuosas,
ni los computadores en desuso,
ni el agua con arsénico
... ¡ni siquiera el arsénico!
Estoy cuidándole la casa señor,
le estoy limpiando los pies
y cortando las uñas.
Me acusa de insensatez,
quiere que la gente crea
que somos unos monstruos ilustrados
que lo tenemos todo
y queremos más.
Somos los futuros hombres malos
que dejan sin pagar,
que despiden sin motivo,
que vacacionan en el caribe
con activos gubernamentales
o el sobresueldo de octubre.

No tengo ganas de nada,
luego de ser ignorado,
difamado y ridiculizado
por aquellos que gozan del bienestar.
Veo a mi ente muerta de frío,
con hambre e incertidumbre
cuidando la puerta sur
o tratando de olvidarse de todo
borrando paisajes
a través de la botella de cerveza.
No tengo ganas de nada,
pero debo hacerlo,
porque es nuestro mundo
el que se nos va de las manos.
Es la garantía usurpada
en manos de privados
y golpeada en la espalda
por aquellos que estudiaron gratis
en los jardines del Edén,
allá afuera, en el mundo libre.
Mientras aquí,
apuntaban los rifles a las cabezas.

No hay lección más grande
que luchar por lo imposible,
por darlo todo por los sueños,
por luchar por lo justo,
con todo el mundo en su sano juicio,
con todo el mundo en sus hogares,
con todo el mundo cómodo,
mirando cómo luchan en la TV,
mirando el mundo por la ventana,
sonriendo con la taza caliente.

Quiero agradecer el sacrificio
de aquellos que, como su servidor
pueden trabajar por lo intangible,
lo suficientemente desquiciados
como para creer
en la justicia,
en la equidad social,
en la participación,
en la utopía e la verdad
de la educación para todos.
No quiero las boletas del banco
porque fracasé queriendo ser alguien.
Le estoy pagando para ser mejor
y usted se hace más y más grande.
Los alimentamos
dejando nosotros de comer.
¿Cómo no se dan cuenta
que tendremos que mantener todo
tal cuál como es?

Finalmente basta saber
que la indiferencia es complicidad
para este mundo enfermo.

Declaración de principios (Libro Rojo's Midseason)

2005-07-22T17:13:00.000-04:00

¿Por qué demonios estoy tan molesto? Quizás porque no debería revivir cosas que quedaron en el pasado. Es verdad que yo insisto en plasmar mi poesía online, pero es porque yo amo lo que hago y no me averguenzo de escribir lo que sentí en ciertas situaciones. Esa es la magia de la poesía. Los poetas somos gente diferente, con otro punto de vista y con otras aspiraciones.
Solamente quiero dejar en claro que, a pesar que Libro Rojo es uno de los trabajos más íntimos que he publicado (la obra insight por excelencia), no es mi intensión desplegar mensajes dirigidos. Sería una niñería de mi parte usar este medio como una forma de revancha o de darle con los dardos a una fotografía. Esto que ven uds. en su pantalla es mi trabajo, es mi pensamiento y sentimiento que cambia constantemente de contexto.
Contexto, que palabra más importante, si supieran todas las situaciones que inspiraron todas las palabras desplegadas en el blog... ufff, entenderían de verdad lo que digo.
Lo dicho, dicho está y siento mucho que le llegue a ciertas personas, pero... así es mi mundo.

Todos los poemas que continúan en Libro Rojo de ahora en adelante corresponden a una especie de segunda temporada "post romance", por lo que no hay nada por lo que preocuparse.

PD: De algo no hay duda, demonios... llegue a amar a alguien tan intensamente como para dedicar tanta cantidad de poesía. (Tienes razón Pipe... tienes razón).

Cierre de Local

2005-07-22T12:40:00.000-04:00

(Mejillones. 12:10
3 de julio, 2005)

No sé medir la realidad
sin la vara de la fantasía.
No puedo divisar tus ojos
sin contemplarlos como misterios
que cuelgan de la necesidad
de deshacer mis sueños.

Quiero una irrealidad
para tu trayecto pragmático.
No quiero ser una vitrina
de la vida social particular,
pulverizada, efimera y extraña
del tiempo en compañía suya.

No sé medir la realidad
con una cuarta de dedos sin los tuyos,
con el tiempo suyo y no mío,
con mi habitación fría y sinsentido,
con la necesidad insatisfecha
proyectada a través de los días
en ese viejo calendario.

Ayúdeme, quiero tenerla
pero... quizás no.
La soledad es como el Sahara,
te hace alusinar con lo simple,
transforma chozas en pirámides
y dolor en alegría
-dato clave para este sujeto
que ya es lo suficientemente alegre-

¿Por qué mi poesía
no es romance?
¿Por qué no hay una oda
para su respiración?
Gran error, ignorado.
Puñalada por la espalda.
Lo siento...
es tiempo de corregir
todo este lamento.

Para comprender a este anónimo
se necesita escuchar su poesía
NO HUIR DE ELLA.
Estas líneas son mis verdades,
mis dogmas que fluyen
y que usted no comprende
mientras es feliz teniendo todo lo que quiere.

Pero no tendrá otra opción
para este empampado.
Ya todo acabó
y es hora de iniciar la cuenta regresiva,
luego de contar
desde 5 millones
hasta la ausencia de cifras.
Usted ni ustedes
me verán de la misma forma,
en estas tierras de siempre
... no me verán.

5 millones
4 millones 999 mil 999
4 millones 999 mil 998
4 millones 999 mil 997
..........................................................

(Se cierra este ciclo. La terapia está terminada. Ahora es tiempo de retomar mi vida)

Homeless

2005-07-22T12:06:00.000-04:00

Sus ojos,
sus manos,
ese sol hermoso desde su ventana,
juntos esperando algo,
un trozo del plato que odias
y que comes
mientras me sonríes.
Una extraña sensación de pertenencia,
el cariño espontaneo de su madre,
las fotografías de sus años;
esa sonrisa heredada de marco en marco;
esa felicidad de juntos y todos,
de casa grande y juguetes caros;
un montón de figuras;
fotografías de años dorados,
que se repiten hasta hoy
cuando su sobrino intenta decir algo
y cae en un delirio de sonrisa,
sonrisa
... y más sonrisa.

Usted me contagia de sonrisa;
estos muros me contagian de sonrisa;
este edificio que es meta,
que es sacrificio y recompensa
me toman del cuello
y me sueltan en el diván de la tierra.
Se cristalizan estos ojos,
retienen cada detalle de su vida;
los colecciono en mi inconsciente,
para pegarlos en mi sucia retina.

Los acomodo en mi tablero
y la pongo a usted de reina,
mientras yo, peón aún
estoy dispuesto a morir
por usted, pequeña princesa,
mientras pueda sentirme cerca de su imperio,
aunque sea como un mueble viejo
o una anécdota en la mochila.
Este constructo blanco
detallado en vida,
me profundiza en usted,
me enamora
... me suicida.

Hay una esquina en la ciudad
donde faltan las caricias
donde todo es reducido
a la solución habitacional del gobierno,
y la chela y el pito
y la pala todo el día,
que marcan el principio
y el final de la travesía.

Familia rota de vientre endurecido
vomita blasfemia adolorida.
Se destruye progresivamente,
inconscientemente.
Ellos no sonríen,
no tienen fotografías,
hay un poster viejo de revista
adosado a su ventana.
La indiferencia que rosa lo normal
los lleva a un camino sin salida.
Los matan... los asesinan.

Tome mi mano,
abraseme fuerte,
quiero que me comprenda:
lo he visto todo,
alguien quizo que lo viera todo,
para algún día mostrarselo a usted
y al mundo,
al pobre,
al rico,
a la clase media,
al de la esquina, al rematado,
al de lo alto, al bien amado,
al suertudo, al esforzado,
a un alegre maniquí de intento suicida,
a un silencioso hombre oso adinerado,
a la estela que deja un humano sin esperanza,
porque teniendo todo el dinero,
porque con toda la familia,
porque el dolor lo enseña todo
o la lección que deja el fracaso:
la felicidad no se transa
por nada del mundo.

Pero yo vine aquí
a hacer negocios con usted.
Le ofrezco un millón de poesía;
una madre capaz de morir por amor;
un cuñado loco, un genio incomprendido
que vaga por el mundo ocultándose de todo;
un joven inseguro
que tiene flojera de existencia.
Una ensalada de viento y arena.
Una reunión familiar de antaño,
risas, comida y baile,
una velada austera de unión y sigilo,
un mundo pequeño para un universo benigno
y finalmente...
le ofrezco a un líder del infortunio,
un tanto triste de noche,
inseguro, tímido, parlanchín e inocuo,
un falaz ejemplo de resilencia
cuando junto sus muros con los míos.

Le ofrezco todo
sin concursos ni sorteos.
Transo mi paquete de vida

... por uno sólo de sus besos.

Aunque la felicidad
no se transe por nada del mundo.

(Lejos, una de las mejores cosas que he escrito. Me salió de las visceras una noche que pensé estar en la cima de la felicidad, quizás sin merecerlo)

La única fotografía en mi billetera

2005-07-22T11:54:00.000-04:00

Una gran pregunta
rodea esta famosa cabeza,
pulida por el cartonero de la esquina
-el que está allá-

Reviso la billetera de mis amigos
y encuentro decenas de fotografías:
una madre y su rostro inexpresivo.
Un difunto reportero y su semblante recto.
Una dibujante con una sonrisa diseñada.
Un hijo prestado y la alegría mancomunada.
Un gordo que no es y que sonríe.
Un pequeña señora de hablar extraño.
Un singular negociante que esconde algo bajo esos ojos.
Una dama extraña de líneas circulares.
Un mentalista de lo moderno y su dejo de temor.
Un par de cabellos rebeldes reformados.
Un gigante herido por la caricia de alguien.
Un gran señor vestido de respetos.
Un paciente defensor fraterno.
Una fila de amigos comunes y no corrientes.

Bueno, retomando,
es una gran pregunta,
porque cuando busco fotografías
en estas billeteras que son siempre nuevas
-porque lo pierdo todo
constantemente-
solamente encuentro
un retrato de Jesucristo enojado.

Adora sólo a tus dioses

2005-07-20T14:20:00.000-04:00

¿Sabes por qué dudo?
Porque te adoro.
Adorar es una palabra,
de la cuál tú no adviertes temor.
Te adoro y tengo terror.
Terror a que yo no te importe.
Terror a que tú conozcas a alguien más.
Terror a que me dejes solo.
He permanecido solo
lo suficiente como para aterorizarem
ante el silencio de mi única compañía.

Oops, sé que caigo en la inseguridad,
que no confío en tu amor,
pero te adoro y quiero estar contigo,
quizás a cada segundo latente,
cada paso, cada caricia.
Lo siento, soy un maldito romántico
en las manos de tu burgués sentir
y te adoro, a pesar de todo,
porque entre miles de ninfas,
tú apareces y me declaras amor
y yo no tengo opción
que estar contigo
o iniciar la cuenta regresiva.

Es tanta la necesidad de su persona
que estoy dispuesto sacrificar
mi salud mental y mi laberinto de ganar
un tercio, una minuta, un micrón
de cariño, de amor, de necesidad.

Lo que queda bajo mi sombrero,
no sólo conejos ni gritos de la nada,
sino la entrega:
Entregarte mi virginidad, por ejemplo.
Entregarte mi incesantía, por ejemplo.
Entregarte mi palidez de día, por ejemplo.
Entregarte mi mimetismo nocturno, por ejemplo.
Entregarte mi garganta profunda, por ejemplo.
Entregarte lo que encontré bajo la alfombra, por ejemplo.
Entregarte un diente de leche, por ejemplo.
Entregarte un cálculo extraído de mi madre, por ejemplo.
Entregarte una fluoxetina, por ejemplo.
Entregarte una foto del renault 5, por ejemplo.
Entregarte las cartas de mi billetera, por ejemplo.
Entregarte mis poleras heredadas por mi hermano, por ejemplo.
Bueno, tú me entiendes.

Te adoro ¿y qué?
¿vas a dejarme porque te adoro?
¿Adonde vas?
¿Por qué te llevas todo?
¿Qué fue lo que te hice?
¿Por qué estabas incómoda?
¿Por qué un taxi amarillo?
¿tu auto verde está en la esquina?
¿Te llevas acaso mis canciones?
¿Te canté todo en vano?
¿Mis silencios fueron fatales?
¿Eran muy graciosos mis besos?
¿Para adonde vas?
¿Adonde?

¿ A......................................... DON........................ DE?

No los Necesito (Resentimiento)

2005-07-20T14:06:00.000-04:00

(VI Maratón Poética de Antofagasta
madrugada del sábado 18 de junio, 2005)

¡Qué importa que el mundo avance sin mí!
¡Que ella me deje solo
hablando incoherencias toda la noche!
¡Que mis amigos vuelen lejos
todos los fines de semana de mi vida!
¡Que los quiera a todos ellos
en mi perpetua soledad!
¡Y que escuche la voz de mi madre
lejos, muy lejos!
¡Y que mi padre esté ausente
muy ausente!

Tengo un corazón
capaz de desbordar al mundo con apoyo.
Tengo toda clase de consejos
para todo tipo de aflicciones.
Mi hombro se endurece en sus nombres
lloro a escondidas y en silencio
para que ustedes me confíen su llanto.
Les doy mis fuerzas, mis ganas,
pero no mi lamento ni mi dolor.

¡Qué importa que siempre arruinen mis romances
que tengamos que pegar el corazón
con agorex y unos cuantos psicotrópicos,
que tenga que tragarme la angustia,
que tenga que escuchar que ella no está en casa,
que nunca contesta el teléfono,
que todos están muy ocupados
como para salir conmigo!

Por eso tengo estos cuadernos llenos,
por eso mi humor trágico,
por eso mis canciones en inglés incomprensible,
por eso mi autoestima por el suelo,
mi espalda encorvada por el miedo.
Toda mi vida en 15 minutos
de lucha cálida, de almuerzo y habitar,
de todas mis piezas frías.
Mi sinsentido que finalmente es mi ser
y mi cantar.

Porque estoy esperando a que me llames,
pero no debo.
Porque quiero que me digas algo,
pero no debo.
Porque quiero ser un buen hombre,
pero no debo.
Porque voy a reventar el alcohol y llanto,
pero no debo.
Porque nadie me escucha,
ningún hueón de mierda me escucha
y pido un poco de su tiempo,
para que sepa que valgo algo la pena,
aunque sea para valer
... un vaso de agua.

Camino, caminé y caminaré solo,
por lo tanto no los necesito.
Necesitándolos sufro
y sufro en compañía, con los amigos.
Alguien quiere que esté solo
y vaya que lo está logrando.

Conozco tu Nube

2005-07-19T14:32:00.000-04:00

(VI Maratón Poética de Antofagasta
madrugada del sábado 18 de junio, 2005)

Te quiero en esa nube,
arriba, muy alto.
Te quiero ilusa, te quiero así,
sin miedo, sin verdades,
con esa sonrisa
y la bondad...
No hay nada malo,
no hay crimen,
en idear al mundo
como un paraíso posible.

No la escuches,
te quiero en la cúspide,
volando sobre mis problemas
y los problemas de todo el mundo.
Te compré estos lápices de cera
para que pintes todos los edificios públicos
-y el frontis de la Universidad-
pinta este corazón enfermo,
para que vuelva a funcionar.

No bajes,
hasta que acaben las guerras,
hasta que sea feliz,
hasta que acaben de contaminar
y vuelva a despertar.
Tú no eres hecha para este mundo,
este tiempo y estas soledades.
Te quiero arriba
hasta que me arrodille
y rese con tu canto.

Estamos ciegos
o tú nos lo ciegas todo.
Todo está bien,
muy... muy bien.
Me convences mujer,
me convences...
No te bajes,
no lo hagas ahora,
ni nunca,
esa nube no miente,
sólo yo quiero deshacerla.

No la escuches,
ella no sabe de alturas,
ni de paz, ni de Krishna.
Atraviesa esta espalda,
con un rayo de esperanza,
politiza conmigo sobre la vida,
convenceme que estoy feliz,
a pesar de las cadenas.
Todo pasó o pasará.

Súbeme a tu nube,
dame de comer,
dame de beber.
Súbeme a tu nube,
coloca en mi cerebro
una argucia incrustada
en forma de sonrisa.
Sonríe para mí
y yo sonreiré para ti
-aunque no quiera-

(dedicado a Myriam)

Te Quiero para Mí

2005-07-19T14:26:00.000-04:00

(Mediados de junio, 2005)

Te quiero,
te quiero mucho
... te quiero para mí.
Porque te descubro ahora,
mientras todo cae,
DECAE
y tú me das la mano,
me estás rescatando
de todos,
absolutamente todos
mis males.

Pero yo no quiero ser tuyo,
soy un ser universal.

A pesar de tus lamentos
y la hora y media tras dejar
tus labios que no me dejan
-y no los quiero dejar-
... pero no soy tuyo,
soy un ser universal.

Te quiero,
te quiero mucho
... te quiero para mí,
pero déjame un trozo
de tu alma, de tu ser,
de tus ojos que odias
y que amo sin dolor.
Una fotografía en mi billetera
me advierte que esto es real.

16.551

2005-07-19T14:09:00.000-04:00

(Cementerio General.
Memorial de Rodrigo Ahumada)

No somos números ¿lo sabes?
¡No lo somos!
Somos hombres y mujeres
buscando un propósito,
un Dios, una pareja, una meta
y buscando, cuando nadie lo espera
sucede lo peor
y nos vamos sin despedidas,
rogando que alguien nos cuide
todo lo que se nos queda.

Mírame,
estoy a punto de lograrlo.
Pude cruzar este bosque,
esta oscuridad, este laberinto.
Juro no haberlo logrado,
sin haberlo conocido,
aún en las más macabras circustancias.
Aquí estoy,
aún sobreviviendo.

Pero todavía no comprendo
-y me será difícil hacerlo-
... no los comprendo a ellos,
desperdiciando cada segundo,
cada peso... cada paso,
riéndose de nosotros,
disfrutando de sus botellas,
de sus drogas, de sus billetes
... de su indiferencia
¿Me entiendes?

Porque sí, se puede triunfar,
se puede engañar al destino.
Podemos encontrar agua
en este inmenso desierto.
Sí, podemos... SÍ,
a pesar de todo amigo...
a pesar de todo.

¿Tenemos que esperar
a que alguien más muera
para entenderlo?
No, es tiempo de cambios,
es tiempo de acción,
la magia está por vencer al miedo,
sólo falta la fe
y su apoyo inmaterial.

Yo sé que está presente
en algún lugar del universo.
A ese lugar llegaré a su tiempo,
mientras tanto, ayúdeme,
porque no es fácil desafiar al mundo,
porque soy yo mi peor enemigo
y el destino... el destino
usted que sabe del destino,
levánteme cuando caiga,
despiérteme en la indiferencia.
Quizás sé que no es la recompensa,
sino las ansias de luchar,
las que alguien premia... las que alguien aprecia,
en algún lugar del más allá.

Reformas

2005-07-19T13:56:00.000-04:00

(5/6/2005
12:45. Cementerio General.
Tumba de Andrés Sabella)

¿Cómo osa el mundo
a invocar tu nombre
en pos de la indiferencia?
Años atrás,
cuando los rifles
apuntaban a las cabezas de los sabios
alguien marchó por las calles
invocando a la paz,
invocando humanidad.

Entonces nosotros
unidos por el desasosiego
del socialismo reformado
marchamos en paz
invocando a la justicia,
pero recibimos castigo,
a través de miles de brazos cruzados
de cientos de alumnos pudientes
o simplemente indiferentes.

¡Cómo nos cambia la vida!
alguien nos ganó
a través del tiempo.
Alguien cobrara por su respiro
y usted pagará faliz, sonriendo,
porque no importa que el otro muera,
no importa porque es un pobre,
porque es un mendigo... una lacra,
un misero no productivo
que no trabajará para nosotros
con sus cabezas gachas.

¿Cómo osan bautizar estos muros
con su nombre?
Si acá a nadie le importa
si el mundo cae,
si el mundo explota,
si mañana su hijo
estudia por cuotas,
sufre por cuotas,
reprueba por cuotas,
se hunde por cuotas,
NOS HIPOTECAN POR CUOTAS.

Si sólo el que paga
es el privilegiado,
si nuestro esfuerzo
es pagado limpiando botas,
si todo es en vano,
porque no me siento útil.
Miles de hermanos
en la cuerda floja,
inflingiéndose muerte
por insignificantes,
por poco productivos,
por ilusos, por ingenuos...
porque no pagaron
sus cuotas.

Usted maestro Andrés
¿Qué opina?
Basta con sentirnos solos
justo cuando más se le necesita.

El Fin de la Magia (Oda a la Timidez)

2005-06-27T16:08:00.000-04:00

La magia entre 4 paredes

a nadie le sirve.

Tragarse la genialidad

conduce a la peor de las soledades.

Demasiado tarde lo descubro

ahora que todo acaba.

Descubriendo lo preciosas que son:

la sonrisa de un niño;

el amor imposible;

las rosas de un extraño;

el esfuerzo por surgir;

el hambre y el sueño

y las palabras

SÍ, las palabras,

que me han mantenido vivo

todos estos años.

La verdad entre 4 paredes

a nadie le sirve

¿para qué morir con dicha

si el mundo muere de hambre?

gran error... gran error,

ad portas de la libertad

o la esclavitud.

El destino mancomunado

y nuestras manos unidas.

Ningún impedimento para la dicha,

el amor,

el logro,

la humanidad,

la certeza

de hacer lo correcto,

junto a todos,

sin muros invisibles,

sin sentirse diminuto.

¿A quién o quienes

les he fallado

a través de estos años?

No existe el legado

ni el desafío por encontrar

múltiples sentidos

a una sola vida.

Sólo siga la línea blanca

hasta el final del camino.

La magia atrapada en 4 muros

es tiempo muerto.

La oligarquía de los deseos

de lo que somos y lo que queremos

porque tenemos que resolver algo,

sucede justo frente a nosotros,

pero no nos interesa.

La indiferencia que odio

ahora me está matando.

Todo lo que he aprendido

todo el bien,

toda la pobreza,

todas mis ganas

de ver mejor al mundo,

de convertir poesía

en acción,

no tiene sentido

entre 4 paredes.

Demasiado tarde lo descubro

ahora que el libro se cierra.

No me sirve ser feliz

si nada aprendo.

No me sirven los muros

de decenas de habitaciones

sin pensión ni olvido.

No me sirve el silencio,

ni los candados

de baúles gastados,

ante el éxodo

de mi persona

del resto del universo.

De nada sirve la magia

... de nada sirve,

si sucumbe conmigo a solas

en este perpetuo encierro.

La magia sucumbe mi dama,

sin que nunca se lo haya dicho.

The End

2005-06-21T19:39:00.000-04:00

Respuestas.
Tú... háblame,
dime que aún estás ahí
antes que sea tarde
-como ahora-

Es el fin
de nuestro amor espontaneo
es el fin
de nuestros ojos fijos
en nuestros ojos.
Es el fin
y este duelo
de mi corazón y mi sonrisa
extraña la mano de Dios
cuando todo es adverso
y se recibe amor
pero sólo un momento.

Es casi un engaño
este acto, este destino.
Hay alguien, un tercero
manipulando nuestros brazos
nuestras manos
nuestras caricias.
Es casi un engaño
la historia y sus raíces.

Y nosotros sufrimos
porque fue hermoso
no se borrará nunca
esa huella de tus labios
en mis labios
de tu cuerpo
y mi cuerpo
esa huella de tu vida
en mi vida.

Ambos fallamos
ambos somos culpables.
Este es el fin
de todas mis esperanzas
depositadas en la vida.
Aún queda familia
aún quedan amigos,
quizás pueda superarlo
y volver a amar
sin miedo.

Mírame así, por última vez,
porque estos ojos
apagaron la llama eterna
y volvieron a divisar
sólo uno
frente al espejo
sólo uno
en las calles
sólo uno
caminando... caminando
como siempre
como todo en la vida.

Un Juego

2005-06-21T19:29:00.000-04:00

Este es un juego de orgullos
el de mi mano en tus pechos
tu resistencia
tu piel deliciosa en mi espalda
y principalmente
el juego de tu ausencia.

Presencia de ti
presencia de cualquiera.
Transo contra el destino.
Mi tristeza frente a la nada.
Puedo soportarlo todo
puedo soportar a cualquiera
mientras pueda sentirte aquí

... y no te siento.

Este es un juego de orgullos
el de tu actitud de niña,
tu capricho sin sentido
el masoquismo estúpido
frente a todos los ojos
mi triste tolerancia y tú...
sonriendo... indiferente.

Y si lo doy todo
y amo más de la cuenta
¿Por qué Dios no me da respuestas?
suplico no tener dudas
ni extrañarla más que a cualquiera.
Puedo observarla mientras me besa
y tengo la certeza
de cometer un error
atentando contra mi conciencia.

Circunstancias:
un salón de clases
y mis ojos fijos en ella
rodeándonos todos y todas
y mi cuerpo y tu cuerpo
hablando... sin voz
con nuestras manos
con el amor.
Siguiendo el juego
siguiendo a sus ganas.

Y quizás fue demasiado tarde
cuando el orgullo fue daño
cuando el silencio mata
cuando quiero sentirte cerca
y desierto es lo único que veo
cada paso es una espina
clavada en mis manos
... en esta noche.

Este es un juego de orgullos
este amor casi vacío
porque tú te lo pierdes
porque yo me lo pierdo
y ambos, estúpidamente
perdemos.

¿Quién entonces gana?

Un Litro de Rebeldía por favor!!!

2005-06-19T16:08:00.000-04:00

(Toma UCN 2005. 03 al 19 de mayo, 2005)

Quiero que me dejen en paz

cuando tomo de esta botella.

Porque todo me importa un carajo.

Porque me gusta estar con ella

porque la vida es dulce y fácil

cuando todo da vueltas.

Que me perdonen los grandes pensadores

y los maestros de la lengua,

pero no es una excusa esta

la de vivir y morir sin gloria.

No es una excusa marginarme

es tan sólo mi única opción.

No son mis enemigos los muertos

ni aquellos que insisten en perdón.

Usted que me observa con sigilo

piensa que mi palabra es la destrucción

yo sólo quiero olvidarme

de la vida, la muerte y el corazón.

Y que tanta mierda la que circula

cuando siente mi aliento a dolor,

porque necesito de usted en el lamento

cuando termina todo efecto del alcohol.

Es ahí cuando el sentido llega

y me encuentro desnudo y solo

esperando la muerte o el amor.

Me cago de la risa

cuando la gente pasa rauda.

Me siento cómodo aquí en mi vitrina

donde observo al resto del mundo.

Soy un rebelde con causa

que enriquece día a día

a la botillería más cercana.

Déjenme solo

como siempre.

Usted sabe cómo se siente,

reflujo de miseria e ilusiones

directo hacia la tierra

cuando la masa miente

y me convierte en una mierda

duermo, y que nadie me despierte.

A pesar de todo muchos me admiran

porque soy cool y popular

el terror de la inocencia

simpático, malo, digno de odiar

me da lo mismo, es igual

todos los días son un final.

Nunca he recibido un premio,

recompensa... una caricia virginal.

Lápida es mi cama metálica,

muerto el sujeto aquel.

Denme uno... sólo un motivo

para abrazar a mis padres.

¿Hagamos una vaquita?

¿Produzcamos una chelita?

¿y por qué nadie quiere tomar?

Paradojas

2005-06-12T17:45:00.000-04:00

(Toma UCN. 14 de mayo, 12:36 AM, 2005)

Te necesito
más de lo que puedas imaginarte.
Te necesito

pero tú no.

Encuentro tu rostro
en cualquier muro, paisaje o amigo
más no encuentro tu cuerpo
tus ojos de niña traviesa.

Te necesito
más de lo que puedas imaginarte.
Te necesito

pero tú no.

Por eso cuando me preguntas
¿Por qué ese rostro?
¿Por qué ese ánimo?
¿Por qué ese temor?
creas en mí tal conflicto.
Porque quiero abrazarte
pero no estás.
Porque quiero besarte
pero tus labios me niegas.
Porque quiero llamarte
y me insistes en que te asfixio.

Te necesito,
más de lo que puedas imaginarte.
Te necesito

pero tú no.

Creo que huyes
y me dejas quebrado,
abrazando tus cosas que olvidaste
¿Por qué insistes en despedidas?
¿Por qué insistes en sumisión?
si la fórmula es sólo una.
Quizás sólo se trata
... de amor

Te necesito,
más de lo que puedas imaginarte.
Te necesito

pero tú no.

¿Por qué amando me destruyo?
¿Por qué sufro con tu nombre?
No me mires así ahora,
tú sabes que se nos muere el amor
con dudas y patrañas
¿Por qué me duele no verte?
¿Por qué sufro con tu presencia?

Te necesito,
más de lo que puedas imaginarte.
Te necesito

... pero tú no.

... este es mi adiós.

Breve Historia de Chile (vol. 1)

2005-06-12T17:22:00.000-04:00

Sostén la bandera
sostén el pan
porque algún día
... seremos felices

He sembrado en mi pueblo
un manto de esperanza.
He puesto un vaso de leche
en las manos de cada niño.

Mi dignidad es su dignidad
porque el trabajo es el mismo
el esfuerzo de cada hombre
a través de la conquista del tiempo.

Y todo acabó
en un manto de humo y pólvora.
La sangre de mi pueblo
recorre las calles y se expande.
Atraviesa las puertas
... horroriza a mi mundo.

Entonces, me convertí en silencio,
vi la muerte de mi generación
directo en los barrios más pobres.
Desde el silencio grito,
ellos me sorprenden.
Corro... clandestinamente,
pero por sobretodo
... permanezco.

Permanezco
mientras mis hermanos desaparecen.
Permanezco,
comparto sus dolores y angustias.
Permanezco
para levantar mi voz,
escapando... con el temor constante
de morir... simplemente en vano.

Sin embargo muchos huyeron
o fueron desterrados
hacia los jardines del edén
que decoran al mundo libre.

Una gran sonrisa para la fotografía
y millones de rodillas temblando.
Quisiera salir de estas celdas
rompiendo sus barrotes uniformados.
Quisiera gozar del beneficio
de mi conciencia limpia
... y aún esperando.

Quisiera...

Me han encerrado en un cuarto
quieren matar a mis hijos.
Me han electrocutado,
esperando respuestas, cifras y años.
Me han lanzado al río
con las manos atadas al sistema
y he sobrevivido
y lo admito... sin quererlo.

Una ribera de clandestinidad
me acogió aquellos años,
desde entonces
observo a mi país arrodillarse
rindiendo tributo pagano
respeto... temor... humillación
cantando bien alto
estrofas marciales con furia
agarrándose fuerte al sistema.

Sólo un hombre es la clave
y sólo una acción basta,
una emboscada, un tiroteo
hombres dispuestos a morir por su raza.

Un humano yace en su auto
pero no está muerto,
esa muerte los encontró a ellos
desnudos, atados... frente a sus hijos
... en sus propias casas.

¿Podría pedir un poco de tregua
ahora que fallece en mis brazos?
Un poco de humanidad en ese agujero
en los hogares de la clase alta.
Un cadaver de un niño en la entrada
un plebiscito entre los muertos.
Un último grito de libertad.
Un último gesto de esperanza.
Un NO rotundo

... y con causa.

Un pedazo de perdón

2005-06-03T10:13:00.000-04:00

(Toma UCN 2005. 03 al 19 de mayo, 2005)

Díos me perdone

porque no me ha enseñado

a restringir mi amor.

Díos me perdone.

La he mirado a los ojos

y he descubierto a un ángel.

Me he arrodillado,

besé su boca santa

y ahora no puedo evitarlo

quizás la quiera con toda el alma.

Díos me perdone

porque no puedo cerrar mi boca

no silencio mis sentimientos

Díos me perdone

Me ha resumido su vida

en una noche de luna y viento.

La he tomado entre mis brazos

y acogido en cada sueño

ahora no puedo evitarlo

la adoro sin quererlo

Díos me perdone

no puedo dejar de pensarla

en cada paso, en cada palabra

Díos me perdone

Esto es demasiado dificil

porque lo he dado todo

sin recibir nada a cambio.

Sujeto su sonrisa en mis labios,

pero ella no está sonriendo

sino llorando.

Díos me perdone

soy un apasionado sin frenos

un especimen extraño

Díos me perdone

Simplemente se va

se lleva en mi nombre su canto

aprieto en mi pecho sus manos

y se desvanece mi espacio.

Recuerdo sus ojos tristes

querían que no resultara lastimado.

Díos me perdone

por amar lo he perdido todo

me he quedado sin pan ni pedazo

Díos me perdone

Una lección me dejó la vida

una cicatriz en mis versos gastados

indiferencia cuando la quiera a ella

para que no tema a mi canto

para que no huya en esta espera

en búsqueda de sus labios.

Señales

2005-05-30T17:56:00.000-04:00

La respuesta está en el cielo
¿puedes verla?
Te encontrará mientras caminas.
Es la luna que descansa,
en este mar de invierno gastado.
Es la estatua de Ossa
que espera la llegada del amor.

Te prometo hermana
que algún día
este Andes triste y desolado
sanará tu mente
nos limpiará a todos
y seremos felices
en esta tierra de moribundos
y alienados

Me lo han dicho las estrellas
he sumado las constelaciones
he dividido las galaxías
en función de tus ojos infinitos
y el resultado
es mi pueblo libre
algún otoño de 2012
mientras el sol de mayo
la tristeza derrite.

Comprendo todo mi amiga
la distancia me hace reir a gritos.
Mis colegas mueren en Colombia
sólo por salvar a su pueblo.
Nos roban nuestra agua.
Quiebran los hielos milenarios.
Desentierran mi tesoro amado
para convertirse en potencia
invaden las aldeas más pobres
derraman la sangre de niños
en nombre del ketchip y la hamburguesa.

Este es el castigo del inocente
la amalgama de mi llanto y el suyo
el triste regreso a casa
con el corazón roto.
Un joven que muere en la calle
por alzar la voz y el alma.
Un disparo algo perdido
que recibe mi madre santa.

Son sólo años
estos que me matan.
Cadenas atraviesan calendarios
sujetándome al infierno
A la vuelta de la esquina
está mi escondite secreto.

Es tan simple hermana
algo allá arriba nos espera,
nos envía centellas de dicha.
El espacio ha conspirado
para que este siglo
nos dibuje la sonrisa
que siempre se nos ha negado.

Soluciones

2005-05-28T20:07:00.000-04:00

¿Cómo lo solucionamos?
No lo sé.
Este es el problema
simplemente quiero besarte
cuando amas a otros.
Quiero estrellarte contra mi alma
Eres la única medicina
para este corazón
casi muerto

¿Cómo lo solucionamos?
¿Quieres saberlo
de mis labios cansados?
Podría hablarte toda la noche
por ejemplo,
de mi insistente política de quererte
que me ha cegado ante el contexto
de tus ojos aterrados
por mi maldita voluntad
de decirlo todo

¿Cómo lo solucionamos?
Déjame pensarlo
... primero
debes irte lejos... tanto
como para borrar con el tiempo
lo que escribió el pasado.
Deshacer la miel de tus ojos
en el ácido del desamor
y el autoengaño

¿Cómo lo solucionamos flaquita?
¿Cómo lo solucionamos?
Si nunca pensé que fuera un problema
ahora lo siento
porque supuse
tan inocentemente
que tú... no sé
quizás
... me querías

¿Cómo lo solucionamos?
Esta mi tregua
vagaré por las calles
buscando un placebo fugaz
una mujer con tu nombre
una estrella con tus labios
un teléfono
... una voz que me hable al oído
una rosa
que se desvuelve a su dueño.

¿Cómo lo solucionamos?
Es mejor
que tú me lo digas
porque... al parecer

yo soy el problema
y tú eres la única medicina.

Última página de un diario de vida

2005-05-26T15:26:00.000-04:00

Si puedo resolver

el puzzle que me puso la vida

entonces, ya nada tendrá sentido

ni las velas de mis cumpleaños

ni mis viejos papeles gastados

un año de garabatos en el muro

inspirados en el mundo del noticiario

Un par de botellas de cerveza

un cuarto de tristeza en frío

la inseguridad de 2 pasos hacia la muerte

y un destello de luz en mi retina

los ojos preciosos de cualquiera

los ojos que he esperado toda mi vida

Pronto, alguien recibirá mi carta

ciento dos palabras incoherentes

en 30 minutos del algún día

Declaro la guerra y la paz

sin tregua ni tratado de libre comercio

pido a cambio de petroleo

tu sonrisa de día nublado

y la casa propia

para que mi familia

acumule sus sueños

a cambio de incondicional laburo

violando a la inspección del trabajo

para enseñarle a mi particular mundo

que alguien

les está metiendo el dedo

en la boca

Esperaré miles de represalias

para vivir como fugitivo

todo será perfecto

conoceré las sombras de mi país

donde se esconden las víctimas

mientras tratan de conseguir

un trozo de pan perdido

Me sentiré culpable

porque todo sigue igual

morimos en el subterraneo del mundo

donde no puedo encontrar tu rostro

mis palabras son migajas

disparadas directo

hacia el rotro de Gulliver

... estoy... tan... decepcionado

Si puedo resolver

el puzzle que me puso la vida

sería culpable de todo

principalmente de enriquecerme

a costa de mi propia gente

entonces, recogería lágrimas

en un frasco de almibar

para recordarle a mi conciencia

en todo lo que he fallado

Esta es la última página

de una historia que recién comienza

una interminable jornada

en busca de recompensa.

Ausencia

2005-05-26T12:31:00.000-04:00

El mundo sería hermoso
si él hubiera estado en aquellos momentos.
Sería tan diferente todo...
desde las miradas
hasta las noticias.
Desde las lunas llenas
hasta los atardeceres fugaces

El mundo sería hermoso si hubieras tomado mi mano
y grabado en una cámara temblorosa
aquel momento
cuando Francisca vio por primera vez
este mundo.

Ciertamente sería hermoso
pero tú lo has notado
si no, te lo recuerdo.
He sobrevivido sola
a esta escena de 3 actores.
Me he encontrado sola
y no te miento
he llorado...
tanto... tanto
que no volví a sentir
el calor que recorrió una vez mi cuerpo.
He perdido toda esperanza.
He desechado muchos sueños.
Cerré las puertas de mi corazón
para dar paso al silencio
y a la pérdida de la razón.

Sólo hay un motivo
para sentirme viva.
Tiene 9 años
y sonríe como los ángeles.
Me ha tomado mi dedo índice
con su mano diminuta
y ha cambiado mi vida
sin ser profeta... sin ser santa.
Me ha enseñado a amar de nuevo
sin mediar condición alguna.

Pero contigo... sí había condición
era mi cuerpo o mi castigo
mi ignorancia... mi destino
y te fuiste
sin siquiera un beso de despedida.

¿Qué puedo esperar ahora?
¿Que me rescate mi príncipe azul?
¿Que vuelva a vivir de nuevo?

¿Me perdonará panchita algún día
cuando no estuve abrazándola
por vender mi tiempo
a un bastardo
que escupió mi corazón
para seguir a otra?

¿Qué puedo esperar del mundo?
Bailando sola...
pensando que... quizás
el mundo sería hermoso
... si hubieras estado ahí.

Un Canto para el Paseo Solitario

2005-05-26T12:19:00.000-04:00

Con estos zapatos
que alguien compró para otro
he recorrido las calles más concurridas
en busca de alguien que me dirija la palabra
cualquiera
"hola"
"Cómo estás?"
"Bonito día"
"Te echo de menos"
"Qué ha sido de ti en estos años?"

Todo idioma conocido
se mezcla con el murmullo colectivo
son instantes que
-lamentablemente-
recordaré para el resto de mi vida

Uno se cuestiona la vida
con tantos rostros felices
o quizás sólo
estoy... profundamente
CE...LO...SO

Por eso, entre tanta indiferencia
acudo a palabras de otros
musicalizadas con insistente agonía.
Restriego crítica social
en otros idiomas
disfrazadas de inmensa metáfora
hasta que llego a mi habitación
-donde todo pierde sentido-

¿Hasta cuando durará este juego
que se ha planeado a mis espaldas?
¿Cuantas melodías serán vomitadas
en el inconsciente colectivo?
¿Quién me dirá te amo
-sin antes perder el sentido-?

Más importante aún
que las palabras que espero oir
es que aquella desconocida
reconozca en mi canto gastado
un himno o un llamado
un signo de caricia entonada
en la inmensa tristeza
de marzo en Antofagasta

Rostros felices
recorren las canciones de cuna
de toda mi gente.
Transforman mi idea del mundo
en un derrumbe de almas perdidas

Es que... sabes lo que me falta

... son sólo dos palabras

... que salgan de esa boca... perdida

... tuya.

Primera página de un libro rojo

2005-05-26T11:13:00.000-04:00

2005. Año para pensar, para experimentar y para poner fin a una de las etapas más importantes de mi vida: la educación. Quizás en un futuro vuelva a retomar los libros realizando algún post grado, pero eso no depende de mí, sino de las circunstancias. Mientras tanto tomaré mis ganas de surgir y las destinaré a sacar un excelente año académico y a luchar por los pocos ideales que le quedan a esta juventud post moderna.
Este libro rojo es el punto final de todo el trabajo lírico -que pienso recopilar- realizado desde el 2001, cuando en el parque croata escribía sobre mis penas de amor y toda la injusticia de una ciudad que ignora a quienes más lo necesitan.
Bienvenidos a este último paseo por mi vida estudiantil.